Я говорю: «Спасибо». Но кому?
Той ветке, что стучится в створку рамы?
Той тишине, что поутру в дыму
Плывёт над миром, ткущим панорамы?
Всему — спасибо. Даже пустоте,
Что позволяет звукам быть собою.
За то, что мы — не в замкнутой черте,
А в бесконечности, где каждый миг — с судьбою
Ведёт беседу. Где не жаль отдать
Себя до дна. До трещины. До крошки.
Но ты в ответ: «Не смей благословлять
То, что сожрёт тебя без остановки!
Не смей быть благодарным палачу,
Что дарит жизнь, чтоб после взять обратно!
Да, мир — роскошен. Но я знать хочу,
Чей это замысел? И чья расплата
Мне вписана в восторг? Я не приму
Дар, за который после спросят душу!»
И я молчу. И вижу: сквозь корму
Дней проплывают тени. Кто-то рушит
Мои «спасибо» о твоё «зачем».
И в этом споре — истина иная:
Быть благодарным миру — это плен,
А быть в плену и не сдаваться — святость иная.
Мы не сольёмся. Я — да, ты — но.
Но в этом «да» и «нет», сплетённых туго,
Рождается тот самый свет, одно
Дыханье, что и есть — чудо друг для друга.
|
