Ни гонораров, ни наград стихи не дали рифмоплету. Я только виршами богат, зато уж ими-то без счету!
Но в сонме созданного мной нет песни сверхобычной силы, нет песни лебединой — той, что б самого испепелила.
Мне жизнь — агонии сродни. Меня манит лишь песня эта. Так тьмы людей в былые дни пленялись чудом огнецвета.
Во мне стихосложенья жуть живет. Ее, как крест, несу я и не блаженствую ничуть, слова и так и сяк тасуя.
Прервись, словесная игра на грани фола и за гранью! Заветный стих создать пора — скорей не стих, а завещанье.
Сгинь, черномордый дух невзгод! С землей смешаться сердце радо, и небо надо мной прольет, быть может, слезы звездопада.
Не надо вечности иной, и, навсегда уйдя отсюда, я только песнею одной в народе продолжаться буду. | 
