Что мне город ваш грязный и пыльный,
И грохочущий, как на параде?
Что мне полных витрин изобилье?
Неужели жить этого ради?
Да я лучше в берлоге в чащобе
Буду жить, там, где нету народа,
Где одна лишь святая природа.
Вам меня не понять? Ну, ещё бы.
Вы ж привыкли на всём на готовом,
Вам же телек глаза уже выел,
Вы же все тут во всём суперновом,
Блохи глупые вы городские…
Да, всё так, моё мненье такое,
Но отравлен я мрачной тоской:
Плачу, Боже, в глубоком запое –
Не уехать мне. Я – городской. |