Когда стихи рождались, как трава,
Растущая на солнце, под забором,
Когда звенела счастьем голова,
А щеки рдели пламенным узором,
Не ведал я озноба поздних дум,
Влюбленностей до обморока вязких…
Я шел вперед, все дальше, наобум,
По чьей-то еле слышимой подсказке…
И версты были сини, как мосты
От неба к небу… Тихое теченье
Меня несло в провалы высоты,
Где слушал я, как ангельское пенье
Плывущих звезд органный перезвон,
Спиральный крик непознанных вселенных…
Я пил вином изнеженный озон,
Я рыбой жил в ветрах околоземных…
Но время шло… Ветшали за спиной
От года к году радужные крылья…
Я полюбил сухой дорожный зной,
И август на щеках остался – пылью…
Состарились со мной мои стихи,
Взлетели одуванчиковым прахом,
Как прошлых дней ошибки и грехи…
И крыльев новь раскрылась гневным махом…
26 мая 2012 года |
