Приходит слово. Или нет, лишь вздох.
Оттенок мысли, отголосок эха.
Непрочный мост, спираль иных эпох.
За звонким треском скорлупы ореха.
Под молотом дождя, под песни луж.
За тенью на стене. Вода в стакане
Бурлит и, тут же замерзая, манит...
Не вдаль. Какая, право, чушь...
За поворот прямой струны тропы.
Всегда в полшаге, в шепоте толпы.
За полутенью в сжатый миг поклона.
За гулким незвучаньем камертона...
Приходит. И становится другим.
Роль доиграв, актёр смывает грим... |
