_________________________________________
Сегодня читал я различных поэтов
Различные тексты с количеством строчек,
Одни раздражали попсовостью темы,
Другие - тематикой попсоидей,
Встречались такие, что нравились очень,
Красивыми были и знали об этом,
Но с мелочным смыслом - что разные все мы,
А вот идеал никогда и нигде
Достичь окончательно не удаётся,
Но надо терпеть, напрягаясь и веря, -
Тогда приоткроется тайное нечто,
И что-то такое оттуда придёт,
А люди, конечно, совсем и не звери -
От самых крутых до последнего поца,
И вечна душа, да вот тело невечно,
А тот, кто не верит - больной идиот,
Степенно грустили печальные дамы,
И полуневесты вздыхали тревожно,
От чувственной правды невольных предчувствий
Страхуя чувствительность органов чувств,
Слова рифмовали методикой сложной
Про то, что их случай - особенный самый,
Но личная жизнь обязательно пусть им
В наличии радостном будет им пусть,
Серьёзные дяди мечтали о прошлом,
Искали виновных и юношей бледных
Со взором, горящим геройской отвагой,
Вовсю призывали не жить без борьбы,
Что гнусно - они разбирались - что вредно,
И что недостойным присутствием пошло,
Какие несчастья являются благом,
И люди зачем так бездушно грубы,
А я, удивляясь, не видел причины,
Писать по которой всё это им надо,
Из линий сюжета - пустых и порожних -
Сплетая бессмысленной ёмкости сеть
Отличия ради от общего стада
И вылова сути в глубинах пучинных, -
По форме - неплохо, по мыслям - несложно,
Хотя -
как смотрящему тут посмотреть...
_______________________________________
|
Я в последнее время много перечитываю Александра Кабанова. Просто фантка, группи его стала.
Вот, смотри:
Вдоль забора обвисшая рабица —
автостоп для летающих рыб,
Пушкин нравится или не нравится —
под коньяк разобраться могли б.
Безутешное будет старание:
и звезда — обрастает паршой,
что поэзия, что умирание —
это бизнес, увы, небольшой.
Бесконечная тема облизана
языком керосиновых ламп,
так любовь начинается сызнова,
и еще, и еще Мандельштамп.
Не щадя ни пространства, ни посоха,
то ползком, то на хряке верхом,
выжимаешь просодию досуха —
и верлибром, и белым стихом.
Чья-то ненависть в пятнах пергамента —
вспыхнет вечнозеленой строкой:
это страшный вопрос темперамента,
а поэзии — нет. Никакой.
http://www.poezia.ru/user.php?uname=alexk