Давным-давно затёрты все следы,
Оставленные Тем, кто верил в чудо:
Вино творил из чистой Он воды,
Чтоб чище и добрее были люди.
Вино здесь есть, а вот Добро ушло -
К чему оно на пьяненькой гулянке?
Тут пьют, чтобы не помнить о былом,
Да и о будущем, что будит спозаранку.
Добро теперь и в храме не найти:
Лампада и свеча мрак не рассеют.
В кровь сбившим ноги на кривом пути
Не исцелиться под дождём осенним.
Здесь праведник - дурак, пророк же - шут,
Что веселит толпу своим прогнозом.
И ангелам тут нужен парашют:
Крылатых вестников шипы ждут, а не розы.
Но всё же для чего-то мы живём:
Страдаем, любим, верим, сомневаемся.
Решаем, как ньютоновский бином,
Быть иль не быть - и вечно ошибаемся... |
Искатель правды, кончиком рапиры.
А мы толпой, как тот нестройный хор,
Все ищем призраков Ньютона и Шекспира...