Маня душевною прохладой,
Стоят задумчиво леса…,
А я сегодня в доску пьяный,
И мне простите не до сна.
Всё кружится, души помином,
Её листаю как букварь.
А ветер дышит, дышит в спину,
Ты здесь, ненужное исправь.
Пойми, так трудно быть поэтом,
Не постигая жизни сон,
Взлети как ястреб, много это,
В стране несозданых имён.
Быть над стремниной? Что так жарко.
Не удержусь. Вдруг упаду…
А ветер шепчет: Будь же ярким,
Лови мгновенья на бегу.
Пророчество неповторимо
И не исчезнет, словно сон,
Пойми, так трудно ЭТО:
Быть красивым,
В стране несозданых имён. |
Вы превратя в реальность сон,
Отдали нам свои слова...,
С утра болит лишь голова))
Прочитал и мне понравилось Виктор.