Через луга из пёстренького ситца,
от глаз сторонних будто хоронясь,
крадётся вечер рыжею лисицей
по кромке дня.
Скользит, примяв нескошенные травы,
подняв пыльцу, как будто в речке муть.
И у опушки дуб прутом корявым
махнёт ему.
Вспугнёт нарочно. Блики лисьей шёрстки
вдруг прочь метнутся, словно от борзой,
и юркнут, задержавшись на пригорке,
за горизонт.
17.08.2012 |
