Со мною нет тебя, промчалась вечность
И мы твои не «стряпаем» стихи
В которых «доброта и человечность»
Они не хороши и не плохи.
Ты замужем и я уже не смею
Писать тебе, что прежним я дышу
Ты больше не подаришь мне идею,
А я ее в стихах не опишу.
А по тебе читатели вздыхают
И пишут интересную муру
О том, что: «Исаковский отдыхает!»
Мне нравится, я счастлив и не вру.
Все было, и совсем недавно, было
Трагичный, неосознанный кульбит…
Любовь за нас, «ослепших», нам творила
Теперь она, насупившись, молчит…
Все это как-то прекратилось разом
И нет надежды возродиться вновь
Стихи ушли, выигрывает разум
Обидев проигравшую любовь… |
