Заныло. Постыло. Влажно. Лютует бездомный ветер.
В коробках многоэтажных за окнами не заметен.
Вновь «на чемоданах» птицы - спешат из родного дома.
Не вьётся и не гнездится в унылости монотонной.
А наша скамейка в парке пуста, потемнели доски…
Просроченных дней помарки под роздымь тумана осень
укроет за тусклой гранью, заткнёт в антресоль прихожей.
Увижу в окне с геранью свой мир, на чужой похожий.
Там сложены стопкой вещи, пропахшие нафталином.
А холод разлуки хлещет, недужит продрогшим сплином.
Две чашки, остывший мокко… Жужжит телефонный зуммер,
в обители одинокой. В протяжности обезумел.
Скучаю... В тени, за ширмой, под ржавчиной листопада,
покоится вздох клавиров. А серости дней блок ада
сжимает кольцом железным. И небо под слоем пыли.
Томление бесполезно. Звонок… Сны застыли… Ты ли? |
Хоть и дал себе слово на "Фабулу" не заходить а как твой стих прочту...Так про все слова забываю. 
Вот-вот полетят куда-то...
И, там свои небылицы,
Расскажут другим пернатым...