Моя жизнь шелестела страницами,
Не всегда в них сюжет голубой.
Становились события лицами
Ну, а лица российской судьбой.
Только где она радость от творчества,
Каждый нерв стал пружиною сжат
И плохие всё чаще пророчества
Над страною, как тени кружат.
Из души эта летопись тянется,
Оттого я безверья боюсь.
Бомж ответит на взгляд или пьяница,
Всё одно в этом ты моя Русь.
Отшумело в стихах время смутное
И теперь эхом пройденных миль,
Мне б понять, что за грусть неуютную
Затаил этот временный штиль.
Суть ищу я фрагментами броскими,
Будто света игру в хрустале.
Остальное осталось набросками
И валяется хламом в столе.
Ведь хожу я дорогами старыми,
В царство зрячих не зная пути
И в глаза ослеплённые фарами,
Та же ночь чёрной птицей летит.
Моя жизнь шелестела страницами,
Не всегда в них сюжет голубой.
Становились события лицами
Ну, а лица российской судьбой.
© Copyright: Владимир Вальков, 2011
Свидетельство о публикации №11108163799 |
