По весеннему ломкому льду,
Остеклившему первые лужи,
Или жухлой осенней листве,
Оставляя размашистый след,
Я к тебе никогда не приду
Ни застенчивым гостем, ни мужем,
И за это, наверное, мне
В этой жизни прощения нет.
И, наверно, поэтому мне
Уготована горькая доля
Бегуна, что, споткнувшись, упал
В двух шагах от заветной черты.
И всё чаще я вижу во сне
Бесконечное снежное поле
И мерцающий свет где-то там,
Где, наверное, ждёшь меня ты.
Но чем дольше, по пояс в снегу,
Я иду на далёкое пламя,
Тем трудней с каждым шагом дышать,
Тем сильнее бушует метель.
«Не могу… Не могу… Не могу…» -
Я шепчу не своими губами
И тону в темноте… И опять
Под собой ощущаю постель.
А за окнами, как на беду,
Ветер снежными хлопьями кружит,
Заслоняя от взора рассвет,
Словно в только что виденном сне -
Сне, в котором к тебе не приду
Никогда я, ни гостем, ни мужем,
И от этого, видимо, нет
В этой жизни спасения мне. |
