Колючее солнце – на кактусах пар,
Не днище, а – донце - у неба… Пожар
Пустых самоцветов у моря взыграл…
Горячее лето – там змей – распластал…
Индейцы в ладонях там нянчат маис,
И зреет на склонах полуденный рис…
Плывут полусферы в прозрачных морях,
Галеры, галеры… И золота прах…
Гондолы разбиты, истерзаны сном,
А дней гондольеры вздыхают о нем…
Пороги картаво кричат о своем:
О том, что засыпаны дали песком…
7 ноября 2012 года; 12:43 |
индейцы - ня %-)
классный стих))