Белее невозможен, не бывает –
нежданным гостем белый-белый снегопад.
И память зябко перья отряхает,
коленки тоненькие вывернув назад.
И тихий звук часов не умолкает:
на сутки, на год, на столетие спешат.
А снег идёт – классически, не тает.
Ты как бы рад ему и, вроде бы, не рад.
Не соблюдая правил и приличий,
лишь только успевай благодарить,
он всюду сыплет – для чего ж ещё пришёл!
Всё посетил, вплоть до кормушки птичьей.
И, хлопнув по плечу, мол, будем жить,
перебелённый стих тебе кладёт на стол.
|