Стихи о маме
Тип: Стихотворение
Раздел: Лирика
Тематика: Гражданская лирика
Стихотворения к празднику: День матери России
Автор:
Баллы: 16
Читатели: 769
Внесено на сайт:
Действия:

Стихи о маме

М  А  М  А

Мама нагладит свой белый халат,
Шапочку белую… Мама – врачиха.
Снова дежурит. Который подряд
День выходной! Это что же за лихо?
Не за себя – за другого врача.
Не отказала. Она не умеет.
«Скорая помощь», пыхтя и рыча,
Словно карета, прикатит  за нею.
Днём, да и ночью примчит из дворца –
Из гаража поселковой больницы.
Ждать её будут, встречать у крыльца,
Жизни охранницу, а не царицу.
Мама поможет, беду отведёт,
Вникнет, расспросит, утешит и прочее…
Завтра народ на приём к ней придёт.
К ней в кабинет всех длинней будет очередь.
Всё сокровенное, тайны семей,
Личные тайны болезные жители
Завтра поведают маме моей -
Доктору, а не священнослужителю.
Так и живёт – всю себя отдаёт
Людям,
             с болезнями злыми воительница.
Как же порою она устаёт,
Мама моя, медицины отличница!
Я и жалею её, и горжусь.
Сердце сжимается горько и сладко.
Может, когда-то и я пригожусь
Людям,
             отдав им себя без остатка?

                                                  1963г.
               

            *      *       *
О  женщины моей России!
Смотрю всегда, смущён и тих,
На лица добрые, простые,
На руки праведные их.
С шитьём, со стиркою, с  кошёлками
Знакомы с детства и не вдруг,
И потому давно не шёлкова –
Шершава кожа женских рук.
Простые женщины России,
Высокий свет моей земли,
Вы столько горестей осилили,
Вы столько бед перемогли!
Вы шли нелёгкими дорогами.
Нашла вас рано седина.
Но, как и в юности далёкой,
В глазах  всё та же синева.
Простые женщины России!
Вы, забывая о себе,
Нас, сыновей своих, растили
Назло разрухе и судьбе.
Нет, вы не сломлены невзгодами.
И я склоняюсь до земли
Пред вашим ежедневным подвигом,
Пред тем, что вы свершить смогли.
И, затаив любовь большую,
Любовь чистейшую свою,
Я руки мамины целую
И ничего не говорю.

                                1964г.


          *                *               *

Сначала – бабка. А теперь вот мать
Прикована беспомощно к постели.
И, значит, снова обречённо ждать
Какой-то даты с траурной мистерией,
Какого-то неведомого дня,
Весеннего ли, праздничного, буднего,
Который станет чёрным для меня
Скорей не в дальнем –
                     в близком уже будущем.
А мама день тот всё сильнее ждёт.
Измучилась, хотя и терпелива.
«О Господи, когда же смерть придёт?» -
Вздыхает безнадёжно и тоскливо.
Ни радио, ни телепередачи
Ей не нужны. Не хочет и читать.
Часами смотрит в стену. Нет, не плачет.
Но и улыбку больше не видать.
Портрет красивой девушки на стенке.
Её портрет. Ей, может, двадцать пять.
В заброшенной мордовской деревеньке
В те годы начинала врачевать.
С подругами воскресным летним утром
Свой день рожденья встретить собралась.
Стол накрывала. А из репродуктора
Речь Молотова грозно полилась.
Но фронтовая и послевоенная
Поэм достойна мамина судьба.
А вот сейчас – лишь горе ежедневное,
Сплошная еженощная беда.
День прожит. Как боец из окружения,
Он вынесен, спасён от пуль и ран.
А завтра – День Победы. И Шульженко я
Включу для мамы про однополчан…

                                                             2001 г.


             *                 *               *

В желаньях, в движеньях,
                              в словах своих скованна,
За  чем-то, одной ей понятным, следя,
Двенадцатый месяц к постели прикована,
Беспомощна мама моя, как дитя.

Сжимай не сжимай свои пальцы до хруста –
Уходит из тела её с каждым днём
Невидимый, неосязаемый сгусток
Того вещества, что мы жизнью зовём…
                                                 
                                                       2002 г.              


    С О Р О К       Д Н Е Й

Сорок  дней и сорок ночей.
Сорок сроков, пустынных и горьких.
Душу выклюют сорок грачей,
Словно хлеба засохшую корку.

Снова несовпаденье, увы,
Серой слякоти в сердце и стужи
С нежной зеленью юной травы,
С половодьем, со всходами дружными.

Ты отмучилась, мама моя.
Для тебя теперь – ложе земное.
А душа, ни о чём не моля,
Улетела в небо ночное.

В кружевах апрельской листвы
Радость солнечным зайчиком скачет.
Сорок дней сиротливо-мертвы,
Как деревья заброшенной дачи.

                                              2003г.                          


                    СЕМЬ ЛЕТ

Этой лунною ночью проснулся, прислушался:
Показалось, что звал меня издалека
Голос очень родной, и вихры непослушные
(Те, что в детстве имелись) ласкала рука.

Я потом ещё долго не спал и ворочался,
Всё ходил где-то в прошлом, версту за верстой.
Этой ночью – семь лет, как вошло одиночество
В мою душу сыновью: я стал сиротой.
                     
                                                                  2010г.

Оценка произведения:
Разное:
Обсуждение
     22:09 31.10.2013
Светлая память Вашей мамочке.
И долгие, счастливые годы всем нашим мамочкам живущим.

С уважением...
     18:02 08.01.2013
МАМА

Сколько помню тот день, каждый раз тяжело,
Мама молча смотрела мне вслед.
У калитки сирень, бьется веткой в окно,
Не забыл, хоть прошло столько лет.

Я служил, воевал, но всегда вспоминал,
Тот весенний, прохладный туман.
И когда умирал, за чужой перевал,
Помнил маму и брал караван.

Двадцать лет пролетели, вернулся домой,
Занимаюсь мирскими делами.
Внуки все повзрослели и сын твой живой,
Но не спит моя мама ночами.

8 декабря 2012 года, Киев.
Реклама