Интересно, если ты сильная,
то почему твой голос
Так нежно читает стихов моих строчки,
И музыка льется так женственно-плавно.
Мои вопросы - мои заморочки.
В твоих ответах то ложь, то правда,
Как и положено милой сердцу...
А мне бы коснуться волос твоих золота...
И утонуть в них,
Но это всего лишь осколки сна,
В котором
В душе у меня весна,
А на улице твоя любимая осень.
И между нами не восемнадцать,
А так... хотя бы, всего лишь восемь.
И не километры,
А влажная простынь.
И знаем, что вот оно уже утро,
Но нам не уснуть,
Еще не дочитана камасутра,
Еще не испробованы все позы,
И суть не в стихах,
А в кусочках прозы
Что сладкой ванилью на нежных губах.
В руках, что оставили след на коже спины...
Вот так... такие вот сны...
посещают ночами.
Нечаянно,
Между чужими стихами,
Только твои
Такие взлохмаченные
И не причесанные,
Как мы оба любим,
Такие больные любовью стихи.
Мы тихо болтаем
порою меж строчек,
И очень скучаем, когда их не очень,
Когда затихаем и исчезаем,
Увязнув в болоте реальности нашей,
Такой непохожей на то, как мечтаем.
И все же, шагая по лестничным маршам,
Я понимаю,
Что все преходяще.
Ты снова попросишь, как было и раньше,
В последний раз...
всего пару строчек...
Наверное, ты прекрасно знаешь,
Что мне этих слов не хватает очень.
|
