Транзит

Здравствуй, дружище. Звонишь, как всегда, в ночи…
Раз в полвторого, то, стало быть, не без виски.
С кем выпиваешь? Ну, как же, конечно, с Лизкой…
Как там? Морозно? А в Питере дождь стучит…

Мечемся меж городами туда-сюда…
(Помнишь, как я: то от Веры, то снова к Вере?)
А в результате, как прежде, одни потери.
Ладно, дружище, а сам-то будешь когда?

Что? Недовольный голос? Да нет, не злюсь.
Только чего веселиться, скажи на милость?
Просто чем дальше идешь, тем жирнее «-».
Просто все реже и реже мелькает «+».

Девушка? Есть. Ну, а как без нее, родной?
Все как положено: перси, ланиты, попа…
Секс под роялем, мартини, цветы, Европа…
Я говорю ей, что только лишь с ней, с одной.

Но с каждым разом скучнее ее визит…
Только о чем я? Пока не забылись снами,
Выпьем за нас. За дороги, что между нами.
За бесконечно веселый лихой транзит.

Это ж раз плюнуть – дорожный собрать мешок…
Слушай, а может, мне взять, да поехать к Вере?
Впрочем, тому, кто давно ни во что не верит,
Лучше бы секс под роялем… Я прав, дружок?