- Ты упрямый, как тот Фома!
- Ну, конечно! А, может, ты?
Продолжается кутерьма
Средь обыденной суеты.
Мне, Сове, неохота спать,
Потому что стихи пишу,
А ему в семь утра вставать,
ЖаворОнков не выношу.
Он мне завтрак несет в кровать,
Кофе варит и давит сок.
Я еще не хочу вставать:
- Я, пожалуй, посплю часок.
И тогда он врубает свет!
Я кричу, что сойду с ума.
Не пойму я тринадцать лет:
Кто из нас, из двоих, Фома? |
