Еще далеко спасенье,
Но день – для духовных пиршеств.
Прощённое воскресенье
Прощает простые вирши.
Перстом не тревожьте чресла,
Кто чуда еще не понял.
Еще не вполне воскресла,
Еще ничего не помню.
Душа – это вечный нищий,
Душа – это спящий Моцарт.
Но стало светлей и чище
На дне моего колодца.
В обидах-то много ль проку?
Вдруг пакость прощу врагу я!
Меня поцелуют в щеку –
Подставлю тотчас другую.
И вскрикнет многоголосно
Грачей возвращенных стая.
И то, что навек замерзло,
Быть может, на миг растает. |
