Ну за какие же грехи?
Не делал пакости я миру!
Сподобил бог писать стихи-
Всучил тромбон, свирель и лиру!
Тромбон басист и очень крут,
Свирели - жалкие рулады...
Лишь струны лиры мне поют
И строчки выдают в награду!
Если форма и готова,
Знай, поэт, стихи пусты
До тех пор, покуда ты
Мыслью не наполнил слово.
Есть слова – как облаченье,
Под которым тела нет.
Сердце дрогнет им в ответ,
Но, увы, лишь на мгновенье.
Наподобие трещотки
Стих по рифмам застучит,
И хоть он мастеровит,
Жалок век его короткий.
Чуть только свет,
Елена на ногах...
Пропал поэт,
Стихо, конечно, швах!
И черной кошке
Тоже не везет!
Ее сожрал, увы, не понарошку,
Еленин рыжий и коварный кот!
В хозяйстве всё, мой лирик, пригодится!
Тромбоном можно гвозди забивать,
Бумажку пожевав, из флейты в лица
Прохожих метко попадать
И как ребёнку веселиться!
Сложнее с лирой, так и так верчу,
Прилажу и к колену, и к плечу,
И к... в общем так и этак - без сомненья
Вещь бесполезная! Я вся в недоуменьи!
Хеллоуин наступит, вместо рог
Её пристрою, наряжусь козой!
Сатирой! (это бог такой! )
Вот где копыта только взять для ног?
Мне, за ужасные грехи,
Сиречь за едкую сатиру,
Назначил Мом писать стихи,
Прислав тромбон, свирель и лиру.
В свирель я дунул пару раз,
Но звук, как будто кошку режут.
Игра на лире задалась,
Но просят все играть пореже.
Зато с тромбоном хоть куда.
Я буду спорить, пусть охрипну
Коль доведут меня, тогда
Тромбон легко ложится в рифму.
Ну , зашибись ,что не кларнет,
Мне Мом вручил, а также дудку...
Не инструменты ,а минет,
Они по нраву проституткам!
А мне милее барабан
И даже палочек не надо!
Бьюсь об него я как баран
Лбом о ворота зоосада!
:-) :-) :-) :-)
А кто искусству послужить
Желает, мундштуки слюнявя?
И барабан им предложить
Мы вместо дудок разве вправе?
Плюс нету палочек к нему,
Функционал - увы, заметьте.
Тут даже Фрейду самому,
Мысль не пришла бы о минете.
К чему нам их перечислять,
Кто нам светя сгорел до тлена.
Их путь - дорогу освещать,
А мы лишь тлеем как полена,
Да небо синее коптим,
Лишь иногда стрельнём искрою.
Давайте Фрейда мы простим,...
Так, как себя самих порою.
Форма
Если форма и готова,
Знай, поэт, стихи пусты
До тех пор, покуда ты
Мыслью не наполнил слово.
Есть слова – как облаченье,
Под которым тела нет.
Сердце дрогнет им в ответ,
Но, увы, лишь на мгновенье.
Наподобие трещотки
Стих по рифмам застучит,
И хоть он мастеровит,
Жалок век его короткий.
Перевод: В. Левика;