На плечах покосившихся лет
Треплет ветер жизни рубаху.
Я хватаюсь за каждый рассвет,
Словно завтра идти мне на плаху.
Что-то главное я не сказал,
Сколько я ещё важного должен;
Сердце, словно последний причал
Для всего, что я трепетно прожил.
Для всего, что назначено мне
Запалить негасимой строкою,
Чтобы вам, заплутавшим в зиме,
Повстречаться с весёлой весною.
И гореть , и страдать, и желать
Жизни страсть , задыхаясь стихами;
Только то, что пытался понять,
Будет вечно бродить за снегами.
А сегодня, неряха апрель,
Греет в поле чумазые щёки
И лесов вдохновенных свирель
Заиграла в берёзовом соке.
И пускай за уловками глаз
Затаилась последняя вьюга,
Улыбается солнечный Спас
На заоблачной светлой хоругви. |