Строчки… Строчки… Строчки… Строчки…
Без начала и конца.
Буквы, пропуски и точки –
Это образы творца.
И живут они мечтою,
Что давно строкой горит,
Запечатанной душою
У создателя в груди.
Грезы, чувства, мысли эти
Реют где-то в небесах.
Строчки рвутся из поэта,
Оседая в волосах.
И искрится пот соленый,
Как глаза его блестят…
Шелестят деревьев кроны,
Вдруг рождая звездопад.
20.04.13г |
