Спеклись в комки от зноя – облака.
Жара. Но и под пледом так морозит…
Не разложить по полочкам никак,
Что мимоходом было, что – серьёзно.
В снах проступают образы родных,
Ушедших раньше. Ожидают встречи?
Тревожат подсознанье эти сны,
Бессонница привычней. Но не легче.
Трассирующей болью мысль дрожит,
В мозгу одну и ту же песню крутит.
О том, что собиралась дальше жить…
И вдруг – остановилась на распутье.
 |
