Палитрой чистой полевых фиалок,
Отметилась всемирная печаль.
Кого-то на кресте сейчас распяли:
И застонала бренной плоти жаль.
И вот уже от дикой рваной боли,
После распития некислого вина,
Закуску удобряя крупной солью,
Рвет жилы истощенная страна.
Своих солдат, затиснув в масхалаты,
Чтоб те имели ангелов летящих вид,
Шлет разбирать обугленные хаты,
Закапывать, кто был вчера убит.
Конец войне. Живущим как придется,
Залечат раны выдадут пайки.
И посулят, терпите, мол, вернется.
А если нет, тем памятный гранит.
И павшим на полях сражений долгих,
Поставят обелиски там и тут.
Отыщут ордена совсем немногих,
Полуслепых, больных и одноногих.
Вручит их, заикаясь в бурных слогах,
С иголочки одетый, старый плут... |
