Листала книгу с полки взяв,
Чуть слышно шевеля губами,
Хранящей истину в веках,
Из типографии строками...
Задумчив был видать поэт,
Пометив строки междометием,
Усилий мысленных своих,
Унынье, наказав презреньем
Он, собственно, совсем не ждал,
Что сотню лет спустя,
Сквозь вечер, взлетая,
Птицами немыми, слова его,
Легки как ветер, играть
Движением руки, с моей
задумчивостью станут
И от строки, идя к строке,
глаза, не скоро так, устанут...
И нехотя пускаясь в путь,
Но постепенно увлекаясь,
В его эпоху погружусь,
И очень надолго останусь...
Уже, присутствие мое,
Не кажется чужим - "героям",
И под дождем бредем вдвоем,
Он мне в таверну дверь откроет,
А расставаясь, помолчим
Я над абзацем, он у моря
"Ты чаще в гости заходи..."
С улыбкой книгу я закрою. |
