Всё, что случится потом, через век, или десять минут,
Всё здесь хранится пока в временном пограничье.
Всё, что зовется мечтой, все кто будут и после придут,
Прошагают к нам по облакам той дорогою птичьей.
Я загляну, как в окно, в ярко-синий разрыв облаков.
Это похоже на сон, этот мир интересен.
Мир этот соткан из слов, там как яблоко зреет любовь,
И хрустальный стоит перезвон не родившихся песен.
Ласково льётся река, без названия, может, пока,
И вспорхнут с стебельков мотыльки слов грядущих стихов.
Чья-то родная рука прикоснётся затылка слегка,
И кукушка подарит лет сто далеко за рекой.
В замке из камня и мха воцарился и спит полумрак.
Лунный свет в отраженьях картин, не написанных прежде,
Только … сошлись облака, всё исчезло, но всё будет так
На одной из открытых планет под названьем Надежда. |
