Несладкий кофе, чтоб прогнать зевоту,
Кусочек сыра на засохший хлеб…
Помада, тушь… и снова на работу,
Закрыв ключом осточертевший склеп.
Как вышло, что она одна осталась?
Где годы юности? Поблекла красота…
На плечи шалью улеглась усталость,
А в доме… поселилась пустота.
Нет, в темноте ночной заходят гости –
Фантомы прошлого… и гонят сон.
Она ж безмолвной жертвой на погосте
Лежит, зубами сдерживая стон.
Под утро, провалившись в полудрёму,
Куда-то едет… мерный стук колёс…
Вперёд, вперёд, всё будет по-другому!
Но снова крах… и поезд под откос.
Проснётся, ощущая боль утраты,
Пойдёт на кухню… Кофе, сыр и хлеб,
И зеркалу вопрос: «Кто виноватый,
Что дом при жизни превратился в склеп?»
Она в нём, будто в собственной могиле…
О чём мечталось в жизни – не сбылось…
Глаза блеснут…
то слёзы от бессилья?
Нет, в них ответом закипает злость.
01.06.13.
|
Л.Г.
Несладкий кофе... --- ты не сладкоешка.
Помада, тушь… --- ухожена, стройна.
Работа ждет... --- и тут орёл, не решка.
Коль злость в глазах --- ты не побеждена!