Машу молоточком я день-деньской,
Машу непрерывно, и в холод, и в зной,
Со знанием дела, профессионально,
И даже вполне так экзистенциально.
Вы спросите: "Слесарь? Иль, может, кузнец?
Иль шпалоукладчик, природы "венец"?
А, может, ещё вот такая работа –
Выстукивать нежно помятость капота?
Иль в бронзе вождя отчеканить чело?
Какое ещё с молотком ремесло?
Канавокопатель? Нет, там про лопату,
Оставим лопату, конечно, солдату...
Сапожник, вбивающий гвоздик в каблук?
Грабитель, вскрывающий с златом сундук?
А-а, понял - поэт! Ну, про этот... серпастый
В кармане широких штанин, молоткастый...
Нет? Вот незадача... а кто же тогда?
Судья, оглашающий вывод суда?
Спортсмен, посылающий молот подальше?
Иль ксилофонист, не приемлющий фальши
В игре "Плясок смерти" (великий Сен-Санс!)?
"...Три! Продано!" – аукцион-конферанс?.."
Вопросов потоки – горохом об стенку...
Но как только стукну под вашу коленку,
И сфинктер (пардон) среагирует вяло –
Невролога время, поймёте, настало... |
