Разменяюсь на юмор бесхитростный,
Где-то пошлый, быть может, порой.
Не об этом ночами мыслю я,
Не об этом душевный настрой.
Может быть, за улыбкой картинною
Притаилась душевная боль.
Не расплачусь, пусть даже сгину я,
Есть дела поважней, чем любовь.
Не понять, когда молодо-зелено,
Кровь бурлит, будто горный поток.
Когда кажется, жизнь немерена,
Подводить еще рано итог.
Но когда за плечами согнутыми
Годы опыт горбом нарастят,
Дорожишь уже каждой минутою,
И все чаще глядишь назад.
По-другому бы все переделать,
И ни с тем, и ни то, и ни там….
Впрочем, прошлое – это мелочь,
Просто, не о чем больше мечтать.
Находить развлеченье в иронии,
Подмечать спотыканье других,
Быть уверенным – я-то в норме,
И состряпать шутейный стих.
Но водой из душевного омута,
Слезы вдруг на глаза набегут.
К чёрту юмор, иронию, хомутом
Сдавят шею, и не чем вздохнуть.
В глубину, на простор, во вселенную!
Нет, не вздох, а, наверное, вой.
Настроенье, как все переменные,
Постоянной бывает любовь.
|