Воскресное раннее утро. Я в обнимку с подушкой, в состоянии безмятежности. Ни звонков, ни будильников, ни обязательств. Только я, тишина и слабый аромат вчерашнего кофе, который забыла допить. Мой личный благоустроенный рай. Я рассталась с бывшим. Без истерик, без драм, без «вернись, я всё проанализировала». Просто точка. И не жалею, не плачу, не слушаю грустные плейлисты. Наслаждаюсь свободой и предвкушением чего-то нового. Это моё утро. Моя жизнь. Моя подушка. И ни одного мужского носка под кроватью.
И тут дзынь-дзынь. Звонок в дверь. Я сначала решила, что галлюцинация. Но нет, это была Леночка. Моя соседка, подруга, и, как выяснилось, кулинарный новатор.
— Прости, что так рано, — сказала она, стоя на пороге с глазами, полными надежды и паники. — У нас с Денисом сегодня пять лет как мы поженились. Я заказала ужин, подготовила свечи и музыку, даже купила новое платье. Но я хочу испечь ему торт. Особенный, домашний и с любовью. А готовлю я, как ты знаешь, хуже, чем кактус в кулинарной школе.
— И ты решила, что я — твой личный кондитер? — протянула я, лениво зевая с грацией кошки, только что проснувшейся на подоконнике, и поправляя халат, небрежно накинутый поверх пеньюара.
— Ты — мой единственный шанс. Пожалуйста, помоги. Я куплю все продукты. И кофе, и булочку с корицей.
Булочка с корицей, конечно, аргумент. Я накинула худи, похожее на одеяло с капюшоном, и мы отправились в ближайший супермаркет, где Лена с энтузиазмом выбирала клубнику, словно от её формы зависел успех брака.
— Ты уверена, что твой Денис любит ягоды? — спросила я, глядя, как она спорит с продавцом о свежести голубики.
— Он любит всё, что не приготовлено мной. Так что да, уверена.
Вернувшись домой, мы устроили на моей кухне нечто среднее между мастер-классом и кулинарной дискотекой. Я выдала Лене фартук с надписью «Су-шеф по чувствам», себе «Королева борща». Она взяла миску, я миксер. И началось. Пока она пыталась отделить яйца от скорлупы, я замешивала тесто.
— Это не похоже на бетон? — спросила Лена, взглянув на тесто.
— Бетон не пахнет ванилью. Всё хорошо. — успокоила я, размешивая с изяществом, достойной балерины, только в тапках и с мукой на носу.
Лена вдруг схватила скалку, поднесла её ко рту, как микрофон, и с надрывом запела песню её любимой певицы:
— Я так привыкла жить одним тобой, одним тобой…
Я замерла, улыбнулась, слушая хороший вокал подруги, и, не удержавшись, подпела припев:
— Знаешь ли ты, вдоль ночных дорог… Шла босиком, не жалея ног…
Леночка и я закружились между столом и плитой. Две дивы на гастролях по кухонной сцене. Скалка — микрофон, венчик — дирижёрская палочка, тесто — зритель, который не может уйти, потому что сильно растроган и раскатан.
— Если бы Денис сейчас нас увидел, он бы подумал, что я готовлю не торт, а устраиваю кастинг в мюзикл «Сливки страсти».
— А если бы мой бывший нас увидел, он бы понял, что скалка может быть не только для теста, но и для пения, и для воспитания.
Мы рассмеялись. И в этот момент мелькнула мысль о том, что женское счастье не только любовь, но и возможность петь в тапках, готовить с подругой и смеяться над глупыми шутками. Коржи отправились в духовку, а мы переключились на крем. Лена взбивала сливки с таким энтузиазмом, будто пыталась отомстить свекрови, которая любила поиграть на её нервах.
— Я чувствую себя кулинарной феей! — заявила она, размахивая венчиком.
— Скорее, феей мести. Сливки уже в панике.
— Знаешь, ничто не делает квартиру просторной и уютной, как исчезающая за дверью свекровь.
Я понимающе улыбнулась. И принялась плавить шоколад на водяной бане, наблюдая, что он медленно сдаётся под жаром, как мужчина, перед которым женщина изящно снимает колготки с намерением поколебать его самообладание.
— А ты заметила, что сливки и мужчины имеют кое-что общее? — спросила Лена, продолжая смешивать крем.
— Если их долго разогревать, они теряют форму и начинают вести себя странно? — уточнила я, подмешивая шоколад с видом великой соблазнительницы.
— Точно. Но, если оставить их в покое, они быстро портятся.
Мы хохотали. Кухня наполнялась ароматом шоколада. Когда коржи остудились, мы начали собирать торт. Пропитка, крем, ягоды. Лена укладывала клубнику в форме сердца, я добавляла голубику по периметру.
— Надпись! — вдруг вспомнила я. — Надо написать что-то романтичное. Что-то трогательное. «Ты — мой сахарный диабет»?
— Нет! — она рассмеялась. — Что-то нежное. Может, «С тобою вкусно жить»?
— Или «Любить и пилить тебя я буду вечно»?
— Или просто: «Люблю тебя. Даже если твоя мама меня нет».
Мы переглянулись, и стало ясно, что это именно то, что надо. На торте, в жизни и в отношениях, где вредная свекровь не сможет испортить всё, если между супругами есть любовь и взаимпонимание. Я написала надпись шоколадом, слегка дрожащей рукой от смеха. Когда торт был готов, Лена с радостью и гордостью посмотрела на него:
— Спасибо тебе. Это будет идеальный вечер. А ты — моя лучшая подруга.
— Я знаю. Но если ты ещё раз разбудишь меня в семь утра на выходных, я испеку тебе торт с сюрпризом. Например, из соли, перца и сарказма.
— Да, у сарказма отражательный вкус, — весело согласилась Лена, а потом, внезапно сбавив тон, спросила серьёзно: — Ты грустишь по нему?
— Нет, что ты. Я просто коллекционирую моменты, когда он выбирал не меня, а духовность и тишину с элементами побега от реальности. Уже три полки заполнила. Думаю, открою музей несбывшихся надежд.
— С аудио-гидом?
— Конечно. Его голосом. Повторяющим: «Я люблю тебя, но…» и дальше: грехи, философия и внутренний ребёнок.
— Ох, — тихо произнесла Лена, понимая, что лучше не продолжать эту тему. Потому что иногда лучше просто быть рядом, чем пытаться что-то сказать.
Актрисы после финального акта сняли фартуки и обнялись в благодарности за гастроли вокруг стола. Лена, поправив волосы, спела на бис красивым голосом:
— Когда я умру, я стану ветром, И буду жить над твоей крышей… Когда ты умрёшь, ты станешь солнцем, И всё равно меня будешь выше.
И я, конечно же, снова не выдержала. Слишком много смысла для меня в тех простых строках. Добавила, почти шёпотом, но с уверенностью:
— Я буду снова той, кем ты дышишь… Осталось ветром лишь стать.
Леночка ушла, оставив за собой аромат ванили. А я растворилась в уюте с чашкой кофе и булочкой с корицей. И с мыслью, которая звучала в голове, как эхо после концерта: «Той, кем ты дышишь…» Загрустила. Не трагично, а по-женски красиво, с намёком на драму, но без потери аппетита. Подумала, что может, быть ветром — это не про свободу, а про то, чтобы не расплакаться в момент, когда кто-то уходит с твоим сердцем или тортом? И до сих пор я пытаюсь понять, почему самые важные разговоры происходят либо на кухне, либо в голове.
Браво! 
Интересно, что будет на столе, после 50 лет совместной жизни?
А вас, поздравляю с "освобождением"!