И опять в природе осень, листья в воздухе кружатся и на ветви старых сосен в парке городском ложатся. А потом их сдует ветер, разбросает по дорожке.
За окошком поздний вечер, спать пора и мне, и кошке.
Я легла, но мне не спится, ноутбук взяла, открыла… Кофе бы сейчас с корицей... Я на кухню - и сварила...
И открыла сайт известный, тот, что фабулой зовётся. Много чепухи словесной в нём, и критику взгрустнётся, если он читать возьмётся всё подряд, стихи и прозу.
Может, даже наревётся и созреет для невроза… А пока сама реву я, стих пронзительный читая, слёзно автора ревную, пончик с кремом доедая. Стих тот о стране России, той, что все мы потеряли. Одурачены "мессией", судьбы мы ему вверяли. Но остались, как старуха, у разбитого корыта.
Столько лет одна "непруха"! И вся морда в кровь разбита…
Слёзы льются прямо в кофе. И зачем я стих читала?
Я как будто на Голгофе этой ночью побывала…
Понравилось. Очень.
Ну в по поводу того, что Вы считаете себя дилетантом, - так это же замечательно. Кода человек относится к себе критически, он будет расти в профессиональном плане. Пойду, почитаю еще. Такие дилетанты, как Вы, мне по нраву.
Прощальный сонет Цурэна - это только первая строка поэта Цурэна Правдивого из книги братьев Стругацких "Трудно быть Богом".
"Как лист увядший падает на душу…"
Кто только не писал продолжения... Я тоже отметился когда-то.
А зачем, собственно, меня ободрять?
