в том, что я будда - нет ничего выдающегося. ты тоже - он же. все и каждый - здесь и сейчас - просветленные, свободные и бессмертные. и обладают изначальным знанием о том, как все устроено и происходит на самом деле. однако, это знание безмолвно, пустотно, невыразимо. а в нас постоянно звучит язык, живет и дышит, страдает и мечтает, и - Звучит! перебивая, заглушая безмолвие знания. мы, втайне тоскующие о тишине, непрерывно беседуем внутри себя, знаешь, зачем? так язык контролирует нас. ему требуется уверенность, что в любой момент времени (даже во сне, где живые "картинки" мы видим примерно в 15% времени, все остальное - визуализация смысла знаков, до которых при засыпании распадается стройная дневная речь) вся наша энергия задействована им. по сути, язык - инсталлированная в нас программа. очень может быть, ее автор - беспечный и безграмотный древний дочеловек. или она - проект суперцивилизации, обеспечивающей себе рекреационную планету под присмотром личностных роботов. или хаотичный выхлоп эволюции, по Дарвину - достаточно слепой и случайной на фоне кажущейся измеренной вдоль и поперек законом наследования перфекционных мутаций эволюции. в игре с невыясненными правилами участвуют двое. литератор либо выстраивает, совершенствует, реставрирует язык - и тогда он графоман, либо - пробирается по программе до ее источника, до информации, кто и откуда в нас ее запустил. тогда он - большой и далекий от остальных людей писатель. в великой прозе обязаны присутствовать зоны как умолчаний, так и полного, абсолютного смолкания. как мы пишем, когда нам везет, и у нас получается неплохого качества искусство? при помощи самого подвижного относительно языка инструмента - стиля - мы сдвигаем действие с насиженного места логики пространственно-временных отношений. хорошая фраза образует ритмические петли. действие (как современная нам самим квантовая частица) умеет пребывать во множестве мест за один срез секунд. оно бывает немотивированным. или никуда не ведет. модерн ускорил жизнь. постмодернизм понял большее. скорость бывает различна - это и есть лазейка для человека в прародину, обратно в эдем и в никуда, в валгаллу... синкопа действия, словно разрыв в облачном ночном зимнем небе. рваная рана воздуха (оттепель, поздно светает, и воздух туманен) позволяет разглядеть купол бесконечной Вселенной, до отказа забитой взрывающимися, живыми, коллапсирующими, рождающимися, давно и далеко от нас мертвыми, прекрасными, удивительными звездами |
от того, что несколько изменил отношение к тебе - потому что увидел один твой пост...
Изменил мнение как о человеке и убрал отсюда жёсткие слова в твой адрес.
Раньше, до осознания, я писал по тому же принципу, что и ты - удивить. Понравиться читателю, выделиться, убить словом. Так я раньше понимал мастерство.
Сейчас я о мастерстве вобще не думаю. Сейчас, когда я пишу, я не думаю. Всё приходит само.
Или не приходит - и тогда я не пишу.
Я не верю твоему письму. Вот что хочу сказать.
Люди при жизни делятся на две категории: те, кто осознал и те, кто НЕ осознал.
Однако. Перед самой смертью осознаёт каждый не осознавший при жизни. Но что ты успеешь написать за этот миг?
А теперь подумай: разве ты о будде писал? Раве ты о себе писал?