Расстановка

Он, наконец, признался себе, что ищет очередной предлог задержаться на работе, чтобы не идти домой.

Что там его ждет? Потухший взгляд жены, ужин, в который не добавили души, невыгулянный пес и мусорный пакет у двери? Как он до такого докатился? Где растерял, на каком вираже, какой гонки, свое семейное счастье? Что пошло не так?
Он помнил, что был счастлив, но стал забывать когда.

- Настя, жена... У нее ко мне куча претензий, так? - рассуждал он, глядя сквозь выключенный монитор. - Начиная с того, что я не обращаю на нее внимания, что от части правда, заканчивая тем, что я не провожу времени с семьей - что точно бред. В любом случае, она чувствует не так как я, и отсюда взаимные претензии . Как же так получается? Когда ты влюблен - хочется делать всякие глупости и приятности, не замечая ничего вокруг, но стоит этому состоянию успокоиться, начинают выпячиваться недостатки. И жить вместе оказывается не так удобно. И договариваться нужно, а не только уступать. И внимания, черт, тоже хочется... Насть, как же так?

Он в задумчивости посмотрел в окно. Лил дождь. Уже смеркалось.

- Ей хочется, чтобы я ее всегда хотел - набрасывался от одного взгляда, не давая опомниться, - он горько усмехнулся. - А мне хочется, чтобы она меня заводила - ласкала, гладила, как раньше... Вот, люблю я, например, макароны. И блюдо-то простое, и макароны - доступны, а у жены - только по праздникам. Решила она, что мы на диете... или готовить их ей утомительно. А мне хочется макарон утром, днем, вечером. И находятся же сердобольные люди, у которых эти макароны есть. Даже в гости зовут!.. О чем я? - встрепенулся он, как ото сна. - Стоп! Ну, а если представить иначе. Скажем, вот, - он обвел взглядом рабочий стол стол, взял синий маркер и поставил его перед собой, как игрушечного солдатика.

- Вот у меня сын. Взрослый. Все у него хорошо: достойное образование, работа стабильная, машина шустрая, квартира отдельная, семья, дети, да и я вполне еще, если нужно помочь. И вот, приходит ко мне сын с бутылкой вискаря - душу приоткрыть: "- Скучно мне, пап, так жить. Раньше с работы домой летел, а теперь иду, как на эшафот. Мы перестали быть спонтанными, интересными. Не просто спим, живем под разными одеялами. Жена только пилит: бесконечные звонки на работу, когда занят, продукты по списку, секс по праздникам, выяснение отношений, упреки, что мало внимания... Задолбало. Хочу жить в своем темпе. Не быть перманентно должным. А счастливым себя чувствую, только когда детей обнимаю или проект очередной закрываю."

Он расправил плечи и по-отцовски посмотрел на маркер-солдатик.

- Ты, сынок, для начала, услышь себя - чего тебе РЕАЛЬНО хочется: проекты закрывать или детей обнимать? Это ж вещи противоположные. Что-то должно превалировать - либо проекты, либо дети. Для мужчины, по идее, проекты. Ну, и потом, дети вырастут, разлетятся. А если перекладывать на них свои мечты, так и будут мучиться за тебя всю жизнь...

Он в задумчивости вздохнул, отложил синий маркер в сторону и бережно взял в руку красный.

-Вот у меня дочь. Красавица, умница, папина радость. Институт закончила нужный, голова светлая, замуж вышла, детей родила, работает, в Маню-Клаву не превратилась, со всех сторон себя развивает. Но, приходит вечером ко мне с пирожными и просит налить вискаря (там вон, в правом верхнем шкафчике стоит... не братец ли заходил?). И рассказывает, что все, вроде бы, отлично: муж хороший, дети замечательные, на работе ценят, НО...бывает, как накроет волной необъяснимого одиночества, и хочется так ...на качели, да-да! чтоб кровь внутри кипела, чтоб жгло изнутри, чтоб каждое слово на лету ловить и дух захватывало от просто помолчать рядом. Что это, пап?

Совет для доченьки... Тут, конечно сложнее. Если быть честным, доченька, делай, как хочется. Хочется на качели - давай. Я вот сейчас думаю, что реально лучше десять минут такого настоящего счастья , а если делаешь так, как действительно хочется, без компромиссов - у тебя, по крайней мере, будет реальное счастье, чем десять лет счастья искусственного, с оговорками и поправками ...Только странная история получается.

Он катапультировался из офисного кресла, позабыв про зонт.
Сбрасывая с куртки слезы дождя, с букетом каких-то случайных цветов, какой-то по-новому прежний, не разуваясь - на кухню.

- Настя! Скажи, ведь ты не любишь качели? Ну, конечно! Тебя от них мутит! - он засмеялся и поцеловал ошеломленную жену.