Да-да, именно так, откуда-то куда-то идут дни жизни. Идут неспешной походкой уставшего человека. Их - дни - можно спокойно считать, перебирать в памяти четками, одна бусинами, один день, одно, максимум два воспоминания. Или дни бегут. Спринтером, сорвавшимся с места при выстреле пистолета. И тогда за ними не уследить. Сливаются в широкую ленту, раскрашенную в абсурдные картинки. Что вспоминать, каждый мазок - день, событие, приключение, или растянутая в длину и в ширину минута, бесполезная и ненужная? Бывает, дни льются весенним бурным говорливым ручейком. И в складках памяти они остаются радостными моментами, наполненными птичьим пением, ламентациями ветвей и листьев деревьев и кустов, тихой, верховой, с лёгкой душевностью протяжной мелодией верхушек высокой травы. Не только ручьём, внешней рекой стремительно мчатся дни, - откуда-то куда-то, - сметая на своём долгом протяженном пути тяжелыми льдинами зимних воспоминаний робкие ростки будущего, перемалывая их в густое грязное крошево, разбавленное мутной тяжестью тёмной воды. В нем, будто дерева, протягивая длинные изуродованные ветви к гриппозному небу, несутся с неумолимой скоростью вырванные с особой жестокостью с корнем чёрные воспоминания растаявшего снега и кошмарных зимних снов с протяжными болезненными вскрикиваниями. Эти дни проходят быстро, без ненужных рефлексий: что было, то было.
Откуда-то куда-то спешит-торопится наша жизнь. Спешим-торопимся мы сами, спотыкаемся, падаем, поднимаемся, и настойчиво, целеустремлённо стараемся приблизиться к некой черте, чтобы передохнуть и снова ринуться вперёд. Откуда-то куда-то...
