Как я ни старался, из сумерек воспоминаний не мог никогда вытащить нужное мне. Всегда натыкался на непреодолимое препятствие. Будто упирался лбом в невидимую стену. И останавливался. В растерянности, в смущении, в каком-то непередаваемом волнении. И думал: с чего бы, собственно? С чего эта робость и застенчивость? Память коварна; на её руинах чего только не отыщешь. Нужно иметь конкретную цель; способы реализации любые. Я всегда действую спонтанно. Раз, и готов: нищему собраться - подпоясаться. Два, и хлопает за спиной дверь. Три, иду вперёд без оглядки: идущий вперёд и смотрящий назад норовит попасть в неприятности. Но бывает и так: воспоминания сами выплывают из фиолетовых сумерек подсознания летучим голландцем с белыми парусами, пузырящимися от сильного ветра. И тогда происходит невероятное. Вместе с воспоминаниями меня атакуют забытые запахи свежего сена, собранного в скирды, ароматы цветов, летающие над лугами, гоняющиеся друг за другом гудящие пчёлы, сверху прямо от солнца обрушиваются ощущения детства, словно попадаешь под тёплый дождь, радостное чувство счастья наполняет мозг, готовый взорваться от переполняющих его эмоций. Как правило, эти моменты быстротечны, похожи на весенние короткие дожди, весело переговаривающиеся с зелёными листочками деревьев таинственным шуршащим языком дождевых капель.
И снова сумерки воспоминаний, пронизанные тонкими влажными щупальцами тумана.
