"Ворошила - стрелок"

-Бандитские разборки! Лихие девяностые вернулись! - возбужденно кричал в трубку общажного телефона Сергей Скрипаль, мой друг- журналист. - Помнишь, расстреляли Магомеда Эркенова? Ну! Село Алексеевское! Вчера ночью там же убили двух ментов из угрозыска. И начальника криминальной милиции! Редактор приказал срочно выезжать! А фотокора нет. Выручай же, брат!
-Тема интересная. Но к пограничникам не имеет отношения! - пробурчал я спросонья, сдерживая зевоту. - Если шэф мой узнает, "пришьёт" самовольное оставление части! Ты ж знаешь эту сволочь!
-Да ты шо! Не узнает твой ушэф!  - возмутился Серёга. - Мы крутнёмся за полдня. Сьогодни ввечери я привезу тебе назад, в Старгополь! Ну шо, пойихалы?! 
-Пойихалы! - согласился я, вычислив свою выгоду. Напишу  статью под рубрику "Жизнь региона". И пущай мой злобный редактор злобствует и пускает слюни! Скажу, что пограничники живут среди местного населения, и всякие кровавые ЧэПэ их тоже касаются.
Отставив телефон и поблагодарив общажную вахтёршу за оперативное уведомление о звонке, я метнулся в свою комнатушку. Надо было спешить, ибо Скрипаль звонил из редакции "Старгопольской правды", расположенной впритык к нашей общаге.
Старенький "Жигуль" Серёги настиг райцентр Алексеевское, раскинувший свои низенькие домишки среди бескрайних ковыльных степей и глубоких буераков, довольно быстро.
Точнее, почти настиг. Не доезжая до околицы с полкилометра, наше железное парнокопытное чудище влезло в глубокую вязкую лужу. И, как истинное чудо советского автопрома, тут же заглохло. Серёга подёргал-подёргал старушку, пытаясь вызволить её из топкого плена, и смачно матюкнулся:
-Смотри в окно! Вот почему мы застряли!
Выглянув, я аж присвистнул, поминая слова Высоцкого:
"Вокруг взглянул, и присвистнул аж!"
-Кладбище! Ну и остановочка у нас! - хмыкнул я невесело.
Но, чуть подумав, сообразил:
-Может, палки там, ветки есть? Подложить под колёса!
-Точно! Сходи, посмотри! Я попытаюсь раскачать "Жигуль" вперёд-назад. Хотя вряд ли получится, колёса закопались слишком глубоко!
Выпрыгнув в липкую чавкающую жижу, я побрёл к ветхой деревянной ограде сельского погоста. Хищно поглядывая на серый штакетник, я сомневался:
"Похитить-не похитить? А что делать? Как по-другому выбраться из болота? Может, на территории кладбища мусор какой есть? Иль даже лопата!"
Облегчённо вздохнув, я понял, что только шанцевый инструмент спасёт кладбищенскую ограду от разрушения, и смело двинулся на поиски. Как тут без лопаты?
Лопаты, однако, не было.
Но взор мой приковало странное зрелище.
На песчаном могильном холмике, раскинув руки, полулежал пожилой седой мужчина. Ладонью руки он гладил песок и что-то шептал. Рядом, в трёхлитровой банке, стоял большой пёстрый букет полевых цветов. 
Присмотревшись к фотографии на кресте, я подивился необычайной красоте молодой девушки. Надпись гласила, что здесь похоронена двадцатилетняя Наталья Таран. Умерла два года назад.
Заслышав меня, старик обернулся. Лицо его было изборождено глубокими коричневыми морщинами, мокрыми от слёз. Седая борода жалобно поникла от солёной влаги.
-Простите! Это Ваша дочь? - тихо спросил я.
-Дочка! Красавица моя! И сын рядышком! - горестно вздохнул старик, переводя взгляд на соседний крест. - Все дети мои здесь! И мне здесь лежать! Без них мне не жить! Менты проклятые довели!
-Простите! А что случилось? Может, помощь нужна? - как можно деликатнее спросил я. Пояснив, что ехали в село, да завязли в огромной луже возле этого кладбища.
-Никто мне не поможет! - вздохнул старик.  - Один я остался!
-Но Вы сказали о ментах! Наверное, обидели Вас!
-Машину мою забрали! Гаишники! Ничего не нарушал, а забрали на штрафстоянку. Далеко отсюда стоит, в городе. Светлоград далеко отсюда. А отдавать не хотят. Сколько уж ездил! А мне сюда, к детям надо ездить, цветы им носить. Без машины неможно!
Сергей Скрипаль, подошедший сзади, слышал наш разговор. Поэтому сказал, показав на меня:
-Петро - эксперт у Омбудсмена, уполномоченного по правам человека в Старгопольском крае. Он поможет!
Старик вытер рукавом слёзы и резко бросил:
-Ага, поможет! Уполномоченному этому два раза писал. Сначала - после гибели дочки, два года назад. Второй раз - год назад, после убийства сына. Володи. А менты отмазывают убийц! Эркенов, дядя убийцы моего сына, очень богатый. Магазины здесь держит. Предприниматель. Отмазал племяша!
-А! Это тот Эркенов, которого застрелили! - воскликнул Сергей.
-Он самый. Судьба наказала его за преступление! - прошептал старик, глядя на могилку дочери.
Сергей недоуменно посмотрел на старика:
-Простите! А дочь Вашу тоже убили?
-Убили! Наркотиками! - сверкнул глазами старик. - Наркотики сюда привозят из Старгополя! Здесь такого не было. Если и курила молодежь, то коноплю. А тут стали привозить какую-то страшную пакость. Очень страшную! Мою Наташеньку тоже поймали. Приучили. И дали слишком большую дозу! А врачи не спасли её! Наоборот, убили!
-Как убили? - удивился я. - Не может быть!
-В реанимации Наташеньке сделали укол. И всё! Аллергический шок. В сознание она уже не пришла. А меня в это время не было, ездил в Минводы. Приезжаю домой, а мне говорят: "Гроб заказывай!"
-Это что, ошибка? А кто делал укол?
-Не знаю. Но в реанимации дежурил врач Коноплянкин. Пьяница горький! Я подал в суд на него. Но Макоклюев, наш судья, оправдал Коноплянкина. И тот срочно уехал. Не достать теперь его! Я написал на главврача нашей больницы, Гресева. Но мне ответили, что не виноват он. А кто виноват? Моя дочь - здесь, в могилке, а никто не виноват? Виноват! И ответит за смерть моей Наташеньки!
Мы сочувственно молчали, не смея прерывать трагическую историю одинокого человека. Но всё же спросили, когда он, тяжко вздохнув, замолчал:
-Что это за наркотики такие страшные? Кто привозил? А милиция не реагировала?
-В больнице дочку спрашивали, какие наркотики она использовала, откуда взяла. Она крикнула, сова какая-то виновата. И всё. Но подлец, с которым она связалась, и который приучил её к наркотикам, другую имел кличку. Наверное, "Сова" - это кличка. Но менты не захотели этим заниматься! Наверное, долю имеют с наркотиков!
Услышав слово "Сова", я насторожился. И когда старик окончил свой печальный рассказ, воскликнул:
-В Старгополе был наркобарон по кличке "Сова"! Но его убили. Видимо, свои убили. Может, он поставлял наркотики?
-Наверное. Но менты не хотят заниматься! Я встречался с опером из угрозыска. Капитаном Танчик. Потом - с начальником криминальной милиции подполковником Штан. Даже слушать не хотят! Подкупили их!
Сергей аж привстал с лавочки, на которую начал было моститься:
-Простите! Но их же расстреляли вчера ночью! И Танчика, и Штана! Видимо, наркомафия и расстреляла! Значит, не подкупили ментов! Честные они!
Старик криво усмехнулся и задумчиво посмотрел куда-то вглубь кладбища:
-Ага! Честные! Здесь будут лежать эти честные. Рядом с моими детьми! На небе расскажут деткам моим, кто виноват в их смертушках! Страшных смертушках.
Сказав эти зловещие странные слова, старик радостно, и, как мне показалось, облегченно улыбнулся. Улыбка эта, жуткая на фоне старых могильных крестов, вызвала у меня ступор. Мурашки тихо и противно побежали меж лопаток.
Чтобы сменить жуткую тему, Сергей предложил подвезти старика до Алексеевского. Если, конечно, найдём лопату и освободим машину из топкого степного плена.
Старик, оказавшийся не таким уж стариком, а 55-летним пчеловодом Александром Васильевичем Тараном, согласился. И помог нам вытолкать "Жигуль" из болота.
По дороге в село мой друг, движимый журналистским любопытством, пытался расспросить у Тарана подробности вчерашнего ЧеПэ.
Но пасечник хмуро улыбался и твердил:
- Никто ничего не видел. Ничего не знает. Ночью стреляли. Темень страшная. Зачем придумывать  лишнее? 
Старик вздохнул и неожиданно предложил:
-Ребята! Ночуйте у меня! Мёдом угощу! Чай у меня из целебных травок. Душистый!
Как отказаться от настоящего, не поддельного городского мёда?
После чаепития, распробовав разные сорта мёда и лечебных степных трав, мы обосновались в широкой чистой горнице. Но уснуть не могли. Всё вспоминали кладбищенскую встречу, обсуждали версии убийства сына Тарана.
Убийство было, по словам очевидцев, совершенно случайное. На ночной дискотеке повздорил Володя с племянником того предпринимателя, Эркенова. Из-за девушки. Драка началась.
Так это - обычное для танцулек дело!
Но Володя от сильного удара отлетел и ударился головой о бетонный парапет. И умер, не приходя в сознание.
Милиция закрыла уголовное дело, не найдя того, кто именно нанёс роковой удар. Не нашлось свидетелей. А то, что племянник Эркенова ругался и толкал парня, это ж не доказательство! 
Сергей, чтобы отвлечься, предложил выйти во двор покурить.
Но выкурить сигару ему помешал истошный крик:
-Убили! Гресева убили! 
Кричали где-то недалеко, метрах в двадцати от нас.
Через минуту мы расспрашивали взволнованную женщину, которая рассказывала своей соседке о страшной новости. Ей сообщили по телефону. И приказали, как медсестре, немедленно прибыть в больницу.
Срочная операция! Главврача Гресева серьезно ранили, расстреляв через окно собственного дома. Есть надежда спасти его.
-Едем в райбольницу! Фотоснимки с места события сделаешь! - крикнул Скрипаль, предвкушая "жареную" новость и убойный фоторепортаж.
На крыльце дома Тарана, куда мы спешили за фотоаппаратом и диктофоном, нас ждал хозяин, Александр Васильевич. Белея в темноте портками, он неспешно курил.
-Что там случилось? Кто кричал? - равнодушно спросил он, когда мы забежали на крыльцо.
-Главврача убили!  В окно стреляли! - на ходу крикнул Скрипаль. - Операцию ему будут делать. Мы туда бежим!
Старик пыхнул цигаркой и бросил вслед нам:
-Пути Господни неисповедимы!
Спешка наша оказалась совершенно напрасной! Прибежав в райбольницу, мы напоролись на категорический запрет фотосъемки - и в операционной, и вокруг неё.
Запрет исходил от налетевших, как мух на мёд, ментов. Званий и калибров они были самых разных, в том числе больших, из Старгопольского Управления Внутренних Дел.
Хмуро шныряя по узкому белому коридору больницы, все они отмахивались от наших вопросов. Главным был совсем простой:
"Зачем киллеру главврач, если кровавые разборки касались, по словам ментов, только наркоторговцев?"
Мы почти доконали своей настырностью одного полковника, когда снаружи раздался противный резкий вой сирены. И тут же - крик, густо замешанный на матершине:
-Быстро сюда! Огнестрел!
Выскочив на крыльцо, мы с удивлением увидели, как из милицейского "Уазика" вытаскивают раненого милиционера.
-Это ж Радченко! Командир взвода ДПС! - воскликнул стоявший рядом капитан. - Что случилось?
-Дома он сидел, чай пил с женой. - пояснил водитель "Уазика". - И тут окно разбили, стрелять начали! Жену и сына не задели, а Радченко подстрелили!
Сергей Скрипаль удивлённо присвистнул:
-Два покушения за один час!
-Непонятно только, как связаны между собой гаишник и врач! Они что, тоже в наркомафии участвуют?  - удивился я странному выбору киллера.
На эти вопросы пытались ответить и сотрудники милиции, оперативно собранные на совещание