На улице тихо и торжественно. В медитативной релаксации падает снег. Замерла в загадочной задумчивости природа и дышит тем особенным состоянием, без которого нельзя представить зиму.
Чтобы как-то проникнуться и самому, иду туда, где тишина аллей и тропинок дремлет сказочными виденьями, не тревожимая суетой мокрых улиц. Здесь всё иначе, всё по-другому, здесь всё не так и не похоже ни на что. Разлитый воздух, пропитанный слабым эфиром морозца, видится разлитым в нём блеском серебра снега и ароматы ещё не окончившейся осени смешались в причудливый воздушный коктейль с не начавшейся зимой.
И тогда замечаешь то, на что прежде, в пору летнего зноя и невыносимой духоты не обращал внимания.
Вот, важно воркуя меж собой на шумерском, голуби клинописью исписывают снежно-книжные страница аллей.
Мимо, труся разношерстной компанией, бреша на языке майя, бездомные псы расписывают пиктограммами запорошенные тропки.
Упражняясь в брани на древне-забытом арийском, белки то летают по веткам, то соскакивают с них на чистые снежные полотна полян и лужаек и бегут, оставляя позади скоропись строгих рунических письмен.
И ветер, войдя в транс и поддавшись общему настроению, поёт длинные протяжно-скучные литании, похожие одновременно на лирико-драматическое песнопение католических монахов и эмоционально-баритонное проникновенное исполнение православных певчих.
СПАСИБО!.