Я в укрытии. А за стеной дождь быстро перебегает с места на место, играя с самим собой. Ещё древние говорили, что, играя, не заигрывайся.
Взяв в руки виниловую пластинку, уложила её под звукосниматель, и потом сидела и слушала концерт для флейты с оркестром.
А за стеной уже снежный карнавал.
Пожалуй, ещё слишком рано, судя по звукам, кто-то только что отодвинул засов на входной двери, и этот персонаж ещё не обрёл даже собственного существования.
Я увидела несколько столов из искусственного мрамора, увидела, как стулья, проведшие на них всю ночь, тихо спустились на пол и стояли, смотря друг на друга.
Над барной стойкой длинное зеркало, в нём плавает зелёное нечто, превращаясь в серое, возможно, это дежурный бармен. Другой призрак, опираясь о стол, смотрит в никуда.
Туда, где я, не проникает солнце, ни дождь, ни ветер, даже пыль. Я слышу, кто-то бродит за стеной. Снежинки там танцуют некий танец под аккомпанемент сухого ветра.
Длинная улица, плотные шторы, высокий дом. Снежные хлопья медленно опускаются, без колебаний ложатся на тротуар, ветер куда-то исчез. И за стеной упорно кто-то бродит, ломая линию, придуманную мной.
