Снова туман. Крыши зависают над холмами. Кроны плывут в разлившейся молочной дымке. Большая пегая собака, виляя хвостом, трусит по широкой грунтовой тропе меж зелёных подстриженных оград, не обращая внимания на встречных медлительных кошек и полусонных кур. Трава отливает белой росой и кажется стерильной. Нужно просто опустить в неё босые стопы, чтобы силы перестали тебя покидать. Всё вокруг настолько воздушно, что даже велосипедная камера, брошенная у забора, представляется колышащимся пулусдутым шаром, принесённым откуда-то ветром.
Атмосфера этого туманного утра вновь напоминает мне, что большую часть времени приходится наблюдать мелкие фрагменты окружающего нас мира, а не его эпический вид. Моя жизнь не что иное как бесконечный поток собранных воедино эпизодов. Иногда прошлое возвращается, разматывая клубок тщательно оберегаемых желаний, и разрешает немного пожить в том времени, а может, и объединить людей, которые когда-то наполняли тебя жизнью.
Не стоит сожалеть о случившемся или несбывшемся. Может-быть, однажды в воскресенье я проснусь в 8.30 рядом со своим маленьким сыном, сделаю какао с молоком и пирожным и снова лягу ему под бочок. А вечером приедешь ты. Из-за угла соседнего дома покажется твоя "эманка", неспешно развернётся на небольшом пятачке и тихо заглушит двигатель. Ты поднимешь стекло, легко спрыгнешь с верхней ступеньки кабины, увидишь нас в окне и улыбнёшься. Потом стянешь на затылке концы банданы, снимешь с сиденья дежурную сумку, захлопнешь дверцу и быстрым шагом направишься к дому. И всё будет хорошо. И мне хватит жизни до следующего тумана.
