Миниатюра написана в соавторстве с Василием Логиновым
Двое у моря (сентиментальный романс)
Я люблю море. Могу часами любоваться его силой и грацией. Сейчас оно отдыхает. Где-то на полукруге горизонта виднеется кораблик. Море мягко накатывается на берег и шуршит по песку, точно шепчет: «ты-ш-ш»; а потом чуть отходит от берега, играя мелкими камешками: «тс-с, тс-с». Гладь отдаёт бирюзой, отражая лазурь неба. Утреннее солнце поигрывает на поверхности лучиками как бриллиантами. Беру горсть моря в ладони – это так здорово: как будто романтику руками взять, мечту вдруг за крылья ухватить. Захожу в воду, и в первый момент она обжигает, но стоит чуть привыкнуть, и море нежно обнимает, прикасается к телу своей прохладой. Плыву, и, кажется, будто солёная водица проникает в мои клеточки. Нежность моря так созвучна настроению, когда хочется любить этот день лета, наполненный теплом. А то всё ливни да ливни. В объятиях моря забываю злые слова, звучавшие ночью, слова человека, который ещё совсем недавно затмевал весь белый свет. Спасибо морю, с ним снова становлюсь самой собой!
Но вот на горизонте появляется тучка, очертаниями напоминающая кляксу. И откуда только взялась? Неотвратимо надвигается на пляж, и море начинает нервничать. Бирюзу сменяет серость. Гладь превращается в движущийся организм, и вдруг первая волна, ещё не агрессивно, но уже без умиления качнула меня. Солнышко спряталось, пора выскакивать из объятий моря, пока всё вокруг не превратилось в стихию, пугающую своей страстью. Порыв ветра, и море начинает извиваться, словно кошка. Волны закручиваются в барашки. Шёпот становится рёвом: «У-у-уф». Еле удерживаясь на ногах, выхожу на берег, волна бросается вслед. Но не догнала, не дотянулась.
Смотрю на шторм. Интересно, как там корабли? Трепыхаются, словно щепочки. Бушует стихия, шумит, беснуется, а взгляд не оторвать. И чувствуется сила. Подхожу ближе, пытаюсь заглянуть за горизонт сквозь погоню волн, но полукруга не видно: всё смешалось – и море, и небо. В который раз удивляюсь, до чего изменчиво море, и в памяти сами собой всплывают слова: «Не стоит прогибаться под изменчивый мир, пусть лучше он прогнётся под нас». Мир, может, и прогнётся, но только не море. Волны обрушиваются на берег уже со злостью, ветер подхватывает грозный рык.
Ночью вот так же рычал он. За что? Показалось, будто не так посмотрела на его друга. При всей компании обозвал. Сукой.
Но уйдёт туча. Утихнет ветер. Море успокоится. И снова будет ласкать кого-нибудь своей прохладой. А на берегу то там, то тут появятся подаренные морем крошки янтаря – то ли смола деревьев, живших миллионы лет назад, то ли слёзы Юрате, разлучённой с любовью. А мои слёзы так и останутся горькими. Нельзя растворяться в другом человеке настолько, забывая себя. Моя туча вряд ли куда-то денется. Туман обволакивает сердце, и уже нет в нём той любви, что с сумбурной лёгкостью перевернула всю жизнь, остаётся лишь горький осадок. И немного жаль себя.
Ветер треплет волосы, а в мозгу отдаются слова: «Сука. Какая же ты сука. Думаешь, умная такая. Только знай, ум твой мне ни к чему. Ведь ни кожи, ни рожи. Не баба, а сопля плоская. Сука…» Плюнуть бы и растереть, но не получается. Внутри молоточки отбивают ритм: су-ка, су-ка, су-ка.
Беру в ладошку кусочек янтаря. Надо бы возвращаться. Подонок, использующий статус моего мужа, после отлучки запросто может выдать порцию обидных слов. Как же, посмела уйти, не предупредив!
Вся компания отсыпалась после вчерашних посиделок с песнями под гитару, а мне не спалось. Манила Балтика… И вот я тут, на свидании с морем. И совсем не хочется возвращаться в палатку. Ведь не знаю, в каком настроении встретит бывший любимый.
Ветер усиливается, закручивает песок и подталкивает в спину. С трудом переставляю ноги и бреду в сторону дюны, за которой расположился наш палаточный городок. Может, тихонечко собрать одежду и просто уйти? Нет, не домой, а снять комнату в приморском городке, пока денег хватит. И пусть ищет. Раз сука, такой и буду. Каково оно, интересно, быть сукой?
Но поднимаю глаза: ага, уже стоит на вершине дюны. Ещё не вижу деталей, но уже представляю поджатые губы, злой взгляд, презрительную усмешку. Какая же я умная, если купилась на его атлетическую фигуру? А в душу-то заглянуть не сумела.
Нет, пожалуй, лучше поверну в сторону моря. Оно всё понимает, даже такое, гудящее, штормовое. А, быть может, вообще, нырнуть в волну и больше не выныривать?
***
Какое оно море? Там, внутри? Такое же переменчивое как снаружи? Или совсем-совсем другое?
Помню одну из картин Сальвадора Дали. Там изображён мальчик в матроске, который поднимает полог моря, словно краешек одеяла, и заглядывает туда. Помню, как одинока фигура того мальчика, но совсем не помню, что там, под одеялом моря увидел он…
Как хотелось бы узнать, что на самом деле таится под бурной волной! Нет, не рыбы, водоросли и песок там, нет, там что-то очень важное и нужное. Там то, без чего жизнь любого человека пуста и бессмысленна. Там…
Но… Муж идёт ко мне. Всё ближе и ближе. Вот уже различаю детали: перекошенные от гнева губы, прищуренные глаза, глубокие морщины на лбу.
«Куда? Удрать хотела? Ты, тварь! Сука!» – и хлёсткий удар обжигает левую скулу. И веером вздрагивают его подмышечные волосы. Боже, сколько ненужных волос! Лишних. Пахнуло потом. Этот запах раздражает. Он портит, портит свежий аромат моря! Портит всё своим присутствием.
Да, да, муж лишнее в этом мире, именно он не пускает меня!
Не могу. Больше не могу так! С размаху бью левой ногой ему в пах. Как куль, беззвучно, он заваливается на бок без сознания от болевого шока. Поворачиваюсь, бросаю шейный платок на песок и медленно вхожу в воду.
Так вот ты какое, море! Я вижу настоящее, такое родное, лицо! Улыбающееся лицо штормового моря.
Прощай! Я уже почти забыла черты лица и голос мужа. Как быстро! Так хорошо! Чувствую и знаю теперь только море! Каждая волна открывает новую картину. О, как калейдоскопичен новый мир родного моря! Вечный праздник цветов! Как вкусна прохладная вода! Она наполняет рот, проникает в глотку.
Кто сказал, что морская вода солена? Нет! Нет! Сладкая, слаще любых грёз!
Спасибо, море! Я растворяюсь, наши молекулы становятся общими. Плотно, очень плотно. Я теперь знаю всё. Или почти всё.
Шторм утих. Снова выглянуло солнце, его лучи освещают атлетическую мужскую фигуру у кромки прибоя.
***
В левой руке розовый шейный платок, в уголках широко открытых глаз что-то наподобие слёз, и губы шепчут: «Оля, Оленька, Олюша! Вернись! Прости!»
А я воровато наблюдаю эту картину из-за ближайшей дюны и думаю: «Ещё не вечер. Спасибо тебе, море, что выплюнуло меня из своего чрева. Я люблю тебя, море».
Галина, мне очень понравился рассказ. Море отвлекло, море приласкало, море успокоило, море предупредило, море спасло. Оно живое - это правда.
Я читала на одном дыхании, подчиняясь динамике происходящего. Остался один вопрос:"Что же произойдет вечером?" Можно ли после этого героям помириться?
Спасибо, Лилия! Тут как раз две точки соприкосновения - природа, с которой не поспоришь, и человеческие отношения, с которыми спорить можно. Очень радует, когда читатель понимает то, что хотели сказать авторы.
Моя жизнь многие годы протекала, так сказать,) у моря.
Наблюдала его и в штиль, и в шторм. Воспринимаю его как живое существо.
И ваше, Моряна, описание этой могучей стихии очень понравилось.
Единственно неудачна фраза "Гладь превращается в движущийся организм".
Море -- уже есть живой организм: таковым оно представлено в рассказе.
А гладь его -- плоскость, ровная поверхность. Нужно найти другое определение,
сравнение или метафору.
Умело сделаны вкрапления воспоминаний в текущий момент.
А вот повод для злости мужа ЛГ остался весьма туманным.
Почему благоверный так взбесился? Что значит, жена не так посмотрела на его друга?
Несколько штрихов недостаёт, чтоб прояснить ситуацию.
Соглашусь с М. Гросс: в рассказе переизбыток слова "сука".
Вместо него лучше вставить в речь мужа фразу о том, чем уж конкретно ЛГ разозлила его.
И финальная фраза "выплюнуло меня из чрева" отдаёт канцелярщиной.
Хотя автор всегда прав.)
А вот случай из моей жизни...Как-то штормило, но я таки полезла в воду. Огромная волна тут же накрыла меня,
поднялась "на дыбы",прокрутила меня вместе с песком и галькой, швырнула на берег и тут же опять
подхватила, крутанула -- и опять -- хлоп об берег. У меня уже мутилось сознание...Чудом
уцепилась в торчащий в мокром песке валун -- и отползла на безопасное расстояние.
Помню, крикнула: "Спасибо, море, что ты меня, дурочку, пожалело и отпустило!"
Мне было лет семнадцать тогда. Это случай описан в моей повести (в черновике).
-------
И, наконец, не внушает доверия эпизод, где муж шепчет покаянные слова, а ЛГ наблюдает за ним
из-за дюны. Она просто не могла его услышать и увидеть слёзы в глазах. Может, ей так мечталось?
Как по мне, здесь достаточно указать, что муж держал в руке платочек жены. И всё.
Наталья, снимаю шляпу! Не ожидал!
Многим из сказанного вами, но другими словами, собирался ответить Моряне, но не успел. У вас прямо мужское видение и понимание в противоположность сентиментальному Александру Гризодубову (не в обиду). Меня не покидает чувство, что весь этот меченый бисер исходит от личной боязни многих авторов (друзья-подружки) перед ответной критикой.
Вот если б муж фигурировал чисто как воспоминание-раздражитель, рассказ бы только выиграл. Правда, ваша «фраза "выплюнуло меня из чрева" отдаёт канцелярщиной» не очень точна, ибо если море выплёвывает — то только мертвяк. У Высоцкого есть такой отрывок: "Море лжи нас выплюнуло возле Магадана". Здесь, фактически, на погибель. А ЛГ, наблюдающая за ним из-за дюны, напомнила мне Обломова, из-за дерев следившего за любимой, в слезах читающей его же письмо.
Увы, концовка эта ахиллесова пята, преобладающая у большинства авторов.
Знаете, Махди, я всегда принимаю критику, иногда что-то меняю, иногда отстаиваю свою точку зрения.
"Меня не покидает чувство, что весь этот меченый бисер исходит от личной боязни многих авторов (друзья-подружки) перед ответной критикой" - это Вы к чему сказали? То есть Вы один правы, остальные просто бисер мечут. После такого утверждения к Вашим словам доверия нет. Думаю, не только у меня.
Спасибо, Наташа, за такой яркий комментарий.
Повод для злости мужа - ревность, показалось, что ГГ не так взглянула на его друга, значит, сука. Есть такой тип мужчин - сами себя заводят и всё выплёскивают на женщину. Именно это слово обидело ГГ, поэтому она его и повторяет. Слово литературное, не матерное. Удивляюсь, почему оно напрягает.
Конечно, ГГ не слышит покаянные слова, просто хочет верить, что это так, поэтому и не выходит из-за дюны.
Кстати, эта фраза моего соавтора мне очень понравилась. Вспомнился эпизод почти такой же, как Вы описали, когда меня оттаскивало в море, но потом волна просто выплюнула меня на берег. Какая же тут канцелярщина - выплюнуть и чрево не являются канцеляритами.
Море - живой организм, это точно, но иногда штиль такой, что кажется, будто зеркало, и вдруг это зеркало начинает шевелиться, двигаться.
Меня не "сука" напрягает, а повтор этого слова, когда ревнивец мог бы конкретно
указать, что именно взбесило. Обычно ревнивцы зацикливаются на конкретном эпизоде.
Помню, наш сосед ( в общем-то мужик незлобливый) допытывался у жены, почему это,
когда гость вышел покурить, она отправилась на кухню за какими-то блюдами.
Типа, почему они оба почти одновременно ушли из зала, где было застолье.
Уж не целоваться-зажиматься ли?..
И насчёт шепота: ну не могла ЛГ его расслышать. Если муж кричал -- а такое могло
быть в порыве раскаяния -- тогда другое дело. Короче, указанный эпизод требует
корректива.
Один из моих мужей закатывал мне истерики, если я только посмотрю в сторону другого мужчины, и тогда в ход шли нехорошие слова. ГГ как раз среагировала именно на это слово, поэтому и повторы.
А корректировать соавтора, наверное, не этично.
Право автора (или соавторов) выслушать всех, а сделать по-своему.)
В рассказе ( а у вас рассказ) автор не стенографирует событие ( включая и речи персонажей), а
обрабатывает его, что-то опуская, что-то добавляя,чтобы сделать произведение более
ёмким и читабельным. Кажется, Набоков высказался приблизительно так:
без писательского вымысла художественное произведение даже на основе
реальных событий не получится.
Любой рассказ в стиле реализма несёт в себе личный опыт автора, хотя и является чистым вымыслом. Дело автора что-то подметить, пропустить через себя, а потом включить в сюжет.
КАКОЕ ЗАМЕЧАТЕЛЬНОЕ повествование! Как жалко, что я никогда не была на море и
не представляю, как бы мне было там хорошо! Спасибо, ГАЛИНА, за чудесную Миниатюру!
Прочла комментарии. Какое разное понимание твоей истории, Галя. Знаешь, это готовый сценарий для короткометражного фильма. Смотрю на море и думаю, как реалистично описаны события. Чайка пролетела, вернулась, круг сделала и что то прокричала. Я услышала:-хорошо!
Тебе оценка чайки нравится? Мне тоже.
Один вопрос (шуточный) : на ком удар отрабатывала?))
Танечка, дорогая, спасибо! Да, оценка чайки - здорово!
Немного об истории создания миниатюры. На одном литературном сайте была такая забава. Женщина пишет начало, а мужчина выбирает то начало, которое ему понравилось и пишет вторую часть, стараясь попасть в ритм. А концовку отрабатывают вместе. Потом идёт обсуждение. Так что удар в пах - это не мой удар, я бы, наверное, ограничилась пощёчиной.
В советской школе на уроках иностранного языка была очень популярной тема "Лондон (Париж, Стамбул, Нью-Йорк и т.д.) - город контрастов. Мне вспомнилась эта тема при прочтении рассказа. Он целиком построен на контрасте, даже полярности: с одной стороны, дивное море, словно неупиваемая божественная чаша, способная смыть с человеческой души всю грязь и горечь. С другой - тяжелые, даже страшные человеческие взаимоотношения.
И апофеоз - героиня хочет раствориться в море, уйти от мира людей. Ее обидели, она не находит в себе сил жить среди них.
Но по всем законам жанра, трагедии не должно произойти. Настоящие, безысходные трагедии происходят в тишине, обыденности и рутине каждого дня. А в такой романтической обстановке, с изображением сильных страстей и одухотворенной природы - еще не трагедия, а просто кульминация, наивысший накал страстей, за которым неизбежно последует разрядка.
И она наступает. Шторм стихает, ГГ осознал свою вину, а героиня радуется, что море не дало совершить ей роковой шаг. Вернее, не приняло ее в свои глубины.
Наверно, в качестве музыкальной иллюстрации лучше всего к этому рассказу подошел бы "Шторм" Вивальди.
Спасибо за рассказ, дорогая Галина. Заставляет задуматься.
Спасибо, дорогая Ляманочка! Совершенно верно, антитеза. Море как чувства героини. Соавтор хотел утопить ГГ, но я решила, что ей ещё жить и жить, тогда мы пришли к консенсусу, что море её всё-таки выплюнет.
Мне показалось, что море - это долго сдерживаемый гнев, которому героиня дала волю. И разрешив себе это, вспомнив все, о чем она долго старалась не думать, она как бы освобождается. А слово " сука"... Ну так это ещё ничего, и страшнее говорят. Не знаю, почему оно смутило некоторых. Именно оно застряло в мозгу героини. Нельзя любить того, кто называет тебя этим словом, можно только ненавидеть, и это нормально. Конечно, это рассказ не о красотах моря, и хорошо. Это о женщине и для женщин.
Да, Анечка, это о женщине, о любви, перерастающей в ненависть. Тоже удивилась, почему слово "сука" смутило, если сказать мягче, то непонятно была бы такая реакция ГГ.
Как жалко, что я никогда не была на море и
Я читала на одном дыхании, подчиняясь динамике происходящего. Остался один вопрос:"Что же произойдет вечером?" Можно ли после этого героям помириться?