Фирсон сорвал голос и закашлялся. Он начал плакать, а толпа – хохотать. Вот она, местная шутка! Во дает дурачок – дом проклят пришельцами!
- Пришельцы? Ух ты! А может демоны? - спросил старик.
И дурачок согласился – может и демоны! Но в дом нельзя входить.
- Ладно, хорош! Пошли заселяться! Места хватит всем! – закричал старик, и толпа снова потекла вперед. Толпа всегда остается толпой. Новые люди, новые лица, и только старик с помятой тростью всегда один и тот же. Он всегда приводит сюда толпу и всегда говорит: «Места хватит всем!». Фирсон шагнул к старику, схватил его, и крики толпы скрыли тихий звук, который знают все жители трущоб. Звук, который издает человек, когда удар ножа прерывает его вдох.
Люди шли к дому. Никто не смотрел на труп очередного местного дурочка, убитого в случайной поножовщине. Всем плевать и на него, и на его слова. Сегодня дом принимает своих гостей. Его двери не заперты. Слабые погибнут, поливая его пол своей кровью. Сильные займут квартиры и проживут в них до самой полуночи, а завтра их никто не станет искать. Люди в трущобах приходят и уходят, так было всегда и всегда будет.
- Места всем хватит! - кричит старик, и закрывает дверь за спиной последнего, кто пришел искать новое жилье.
Дом соберет самых сильных, тех, кто выживет в драке. Дом голоден, он долго ждал. И теперь его время снова пришло.
