Я был ещё дитём безусым и без трусов под стол ходил, но тягой к знаньям и искусствам меня Всевышний наградил.
Я рос. Взрослел. И понял вскоре, что в чувствах зёрна мысли есть и ясно стало мне до боли – какая выпала мне честь…
Блуждал в сакральнейшем тумане, сквозь тернии я к свету брёл. И фигу я держал в кармане, пока сакральность не обрёл.
Познал ещё мальцом, ребята – свидетельством мой анамнез – я истину и стал богатым духовно. Ну, почти как Крез.
Стою над мёртвою рекою. Над бездной гордо я стою. Как телу хочется покоя! Душой же в высях я парю. Там демон.
Этот сокол горний грозит костлявою рукой. И я, душою непокорный, на демона смотрю с тоской...
Эх! Что мне демон! Этот странник, прислужник верный Сатаны… Не знает он, что я избранник, что вижу вещие я сны...
И я стою не под оливой – у нас в России нет олив – стою я под цветущей сливой, ошеломительно красив.
Зашедшись голосом друида – а демоны боятся их – я громче грека Еврипида кричу свой непреклонный стих.
Ну что ж… Достигнуть Абсолюта не всем, друзья мои, дано. Пусть в честь меня гремят салюты! Иль не гремят... Мне всё равно.
