Мне порою кажется, да не же, не кажется, я в этом уверен, я точно это знаю! Вся наша сегодняшняя действительность держится на неком фундаменте, который представляет собой жизнь прошедших поколений. Их печали, радости, восторги, их боль – это всё наша опора, благодаря которой мы живём, благодаря которой держимся на плаву. Не будь её, мы бы все просто-таки улетели куда-то в неизвестность, в пропасть, в тартарары, не оставив даже следа в этом мире. И когда я прохожу мимо старинных зданий, и тех, которые хорошо сохранились, которые источают из себя аромат былой эпохи, былых столетий, и тех от которых остались лишь камни, зарастающие травой и мелким кустарником, я вдруг начинаю слышать голоса людей, давным-давно оставивших эту землю, и души которых живут где-то там, на небесах. До меня доносятся их вздохи, плач, вижу их слёзы, их улыбки. Долетают их фразы, интонации, паузы в словах, восклицания!
Особенно часто бывал в таком состоянии, когда проходил через заброшенную дворянскую усадьбу неподалёку от моего дома.
Я помню её ещё такой, какой она была во времена моего детства. Когда могла издали привлекать взгляды округлой крышей центрального здания, напоминавшей купола из детских сказок. Притягивали к себе стройные колоны ротонды, под которой, я со своими друзьями прятался от летних гроз, когда они заставали нас, беспечных, на пути с реки домой.
Теперь же эта усадьба представляет собой довольно-таки унылый вид. Нет уже барского сада, куда мы в детские годы ходили по яблоки и груши. С одной стороны, на неё наползает громада, растущего города, а с другой сараи, с живущими в них свиньями, курами и собаками. Нет ни купала, ни остальной части крыши, меж этажных перекрытий, которые, как раз и разобрали на строительство этих самых сараев. Разрушенную ротонду густо оплёл вьюнок. Пустые глазницы обшарпанных окон, стекла с которых перекачивали на близ стоящие дачки, взирают на проходящих мимо людей, и как бы вопрошают, за что вы так с нами поступили? Ведь мы же ваше прошлое, мы корни вашей жизни, зачем же вы нас губите? Но, никому нет дела до их вопросов. Все от них отворачиваются. Одни равнодушно, другие стыдливо, третьи презрительно глянув на них с высот своей технической продвинутости. Мнимой продвинутости, потому как современным строителям ой, как далеко до того качества, с каким было построено это здание.
Как больно мне всё это видеть! Неужели, ни у кого оно не вызывает чувств, которые испытываю я?
И вот как-то раз, открываю тоненькую книжицу, которую дал мне почитать мой приятель (это были стихи местного литературного объединения Алмаз), читаю: Людмила Гайдукова, дому Беров (первый владелец князь Тюфякин) посвящается. Боже! Так это же тот самый дом, который вызвал у меня столько ностальгических чувств и переживаний, которому я посвятил стихотворение, песню, и о котором написал около десятка строф (размер Евгения Онегина – 14 строчек) в своей поэме Юность!
Ну, вот хотя бы один человек, хотя бы одна живая душа, которая, как и моя душенька непутёвая, не равнодушна к камням старины седой! Мелькает строчка за строчкой, мелькают, как отзвуки моих былых мыслей. Да, эта душа действительно слышит «голос предков зовущий». И, по всей вероятности, она ни одна такая. Да, вот только не каждый может выразить это на словах, а уж тем более в стихах.
И это, как раз подтверждает мою мысль о том, что жизнь наших предков является основой нашей современности. Ни одна нация не может существовать, а уж тем более успешно развиваться, не зная своей истории. А, ведь же можно было сохранить этот архитектурный памятник, разместить там библиотеку, детский клуб, да мало ли ещё чего! Было бы желание! А, вот как раз желания-то и ни у «гениев мысли» в руководстве нашего города, и ни у областных «отцов русской демократии», к величайшему сожалению нет. Патриоты они, увы, только лишь на словах.
