Мы встретились.
- Кто ты? - спросил он.
- Я существо с тонкой душевной организацией... Я художник, рисующий душу слезами, я слеза, бегущая от этого мира по лицу художника...
- А этот... в-о-о-н там, это ещё кто?!
- Это мой внутренний поэт! Мы всегда вместе, мы - пыль на дорогах звездных трущоб. Моя боль - это его крик...
- Пойдём со мной!
- Нет. Я не могу. Это так сложно... Мне нельзя. Понимаешь, у меня душевный надлом...
- У меня выпрямитель есть. Для надломов.
- Нет. Я несу хаос, я переверну твою жизнь, я выверну наизнанку твой мир и...
- Нихрена я не понял... Ты борщ-то готовить умеешь?
- Ну, умею.
- Носки заштопать сможешь?
- Смогу...
- Ништяк! Значит, мутим!
- Чего?!
- Всё, молчи! Просто молчи...
***
Мой внутренний поэт остался в номере мотеля и больше не возвращался. Вот уже восемь лет, как я жду, что он появится пусть на минуточку, и мы напишем хотя бы одно стихотворение. Ну или просто повоем на луну...
Мой внутренний прозаик оказался более гибок. Да, мы вместе. Он не привередлив, спокоен. Время от времени он подсаживается ко мне и тихонечко бубнит свои мысли.
Муж нам доверяет. И не любопытствует - интеллигенция, ёпрст!
__________
2019г
