Это

****
Это, как тление сигаретной бумаги, при затяжке.
Как радостный всплеск искр, брызнувших из костра,
вслед за порывом ветра. Как далёкий скрип колеса.
Это похоже на поцелуй в шею, когда подошли со спины.
На предчувствие близкой грозы, рухнувшей с поднебесья,
с первыми раскатами грома, и отблеском молний –
в остекленевших глазах.
Это похоже на щелчки и потрескивания
старенького радиоприёмника, желтоватый
глазок которого, горит в темноте.

Это то, что исподволь точит камень –
обращая его в песок.
Это, похоже на что?
Да на всё.
Это – выше, дальше, тотальней.
Это непостижимо–всеобъемлюще
в сути своей.

Из этого корня взошла Любовь.
Поднялось – Творение.