Календарь в стихотворении – синоним всепожирающего Времени. И недаром к слову «календарь» приставлен эпитет «беспощадный». Тема беспощадного Времени уже звучала в поэзии и до Тубольцева, но именно он придает ей окрас бесповоротности, и раздается рык рока, и дыбом встает шерсть хищника-Времени, беспощадной твари, что силится пожрать все и вся, и нас, людей, конечно же, – а мы так жаждем любви, только одной любви...
За январем придет любовь,
За январем придет любовь,
За январем придет любовь,
Если позволит календарь,
Но там февраль, там нет любви.
Как беспощадна эта тварь,
Как беспощаден календарь!
За январем вместо любви
Опять февраль, опять февраль.
Он врет, он враль!
Ты врешь – ты враль!
А вот что это такое?! Бесшабашное озорство – или оправдание глупости? Более того, тут глупость возводится в ранг святой, воспевается, приветствуется. Да уж не издевательство ли это над читателем? Нет, вроде бы все восклицания поэта звучат на полном серьезе! К чему этот призыв не бояться, не стесняться глупости и тупости, пошлости и идиотизма?
Стоп! Да это же тайный гимн юродству Христа ради! Юродивых тоже считали глупцами. От них отворачивались, плевали им вслед, дурачкам, городским сумасшедшим... А они оказывались мудрее всех, ибо обладали даром пророчества. «Да, глупость свята...».
Айда тупить, ребята!
Любой поступок немного глупый,
Любая мысль немного пошловата,
Любое дело немного тупо,
И каждый вносит за глупость плату.
На жизни поле идиотизм –
Ведущая координата.
Но глупость свята, да, глупость свята.
Айда тупить, айда тупить, айда тупить,
Ребята!
Внутренние жесты Тубольцева в его поэтике порой парадоксальны. И снова наивная детскость тут граничит с печальной мудростью прожитых лет, а момент «переселения душ», трансформации личности, превращения одного существа в другое, столь характерный для русских народных сказок, предстает во всей своей красе:
Я игрушка
– Давай выбросим игрушки,
Это пыль!
– Да ты что, они живые!
И я сам игрушкой стать решил.
И надел рейтузы шерстяные.
***
Мы посмотрели внутрь поэзии Юрия Тубольцева.
Посмотрели как в зеркало. Увидели ли мы там себя? Или своих современников?
Посмотрели как в стекло. Сквозь прозрачное стекло можно увидать биение сердца поэта.
Посмотрели как в небеса. Небеса слишком широки для того, чтобы в них жил одинокий поэт. Одинокий? Вокруг него люди, веселье, толпа. Почему он – одинок?
Только ли потому, что он, неприкаянный, уже когда-то жил на свете?
Только ли потому, что жизнь связывает, соединяет несоединимое?
А может потому, что хорошо знает: ничего загадывать нельзя, и то, во что веришь, внезапно рухнет, и тот, кто любит, оставит тебя...
Но нет. Поэт не одинок. Зря он так думает.
Потому что у него есть – Поэзия.
Ко всему
Найдутся
Параллели.
Все
Перекликается.
Со всем.
Жизнь все свяжет,
Что хотели,
И что не хотели.
Чтобы опровергнуть все затем.
Елена Крюкова
22.09.2024
