Соавторы

машине.
    Олег Викторович ходил по запущенной квартире, а Сергей беседовал с хозяйкой, ветхой бабушкой в чистом платочке.
- Когда, говорите, это случилось?
- Три года назад Марка не стало. Такой хороший мальчик. Никто не ожидал. Работал, вел себя прилично.
- Где это произошло?
- На кухне. Снял люстру, и на крюке…Дома у нас старые, все делали на совесть. Выдержал, крюк-то.
Старушка заплакала.
- И что, - спросил, нахмурившись, Олег Викторович, - никто после него здесь не жил?
- Никто. Как отрезало. Не продать, не сдать не могу. Сама боюсь.
- Кому ключи давали?
- Никому. Все у меня. Да и сама здесь уже полгода не была. Боюсь я.
- Чего?
- А кто его знает? Вот и нечего вроде, а все равно страшно.
- Компьютер чей?
- Марка. Как это случилось, так больше и не подходил к нему никто. Даже из розетки выключила.
Олег Викторович провел пальцем по монитору, стирая толстый слой пыли. Пожал плечами.

«Здравствуйте, Михаил! Меня зовут Елена. Я пишу Вам, торопясь выразить свое восхищение Вашими чудесными работами. Как автор, я понимаю, насколько сложно подарить бумаге свои чувства. Но Вам это блестяще удалось! Сколько жизни, сколько любви, сколько надежды в легких, изумительных новеллах! Михаил, у меня к Вам интересное предложение…»