Он был ветром, мятежным, неистовым. Ему принадлежали все четыре стороны света. Летел он без устали, манило новое, неведомое. Свобода нужна была ему, высота полета, широта простора. И только во сне являлся ему чей - то нежный облик. Не знал он лица, любил ее образ, как любят мечту. Встречал разных на своем пути, да понимал – не та, не та. Не мог остановиться ветер. Кружил его вихрь жизни, кружил голову. Утихали страсти, осадок разочарований оставляли.
Она была птицей вольной. Ни на кого не похожей. Научила мать ее летать, глядя в небо синее, чистое. И помыслы ее стали, как небо, высокими. Верить могла в невозможное. В мечту свою верить. Да где ее искать – не знала. Дни с метелями зимними, цветением садов весенних и жарким зноем лета слагались в годы,да не меняли в ней ни помыслов, ни мечты. Жизненные невзгоды обрушивались ливнями - намокали ее крылья. Всходило солнце, и она снова поднималась в небо.
На карте вечных дорог, во времени и пространстве, жила точка их встречи. Знала точка: этим двоим принадлежит. Но отодвигались сроки, мелькали жизни версты, не пересекались их пути – дороги, и все же неизменно вели их к этой точке, к перекрестку их судеб.
- Кто это? – однажды спросил он у себя, всматриваясь в ее черты.- Незнакомка. Но это она мне снилась. Откуда же являлась в мои сны?
- Это он, - однажды замерло ее сердце, узнав нем родную Душу.
Тогда стал он огнем. Метались языки пламени,страстью их накрывая. Сгорали они оба в порыве, дотла сжигая себя, и казалось – их уже нет, исчезли, пепел чувств оставив… Но… на пепелище прорастала она робким цветком, а он был для нее солнцем. Тянулись ее лепестки ему навстречу, не могли без его света. Вновь появлялась мечта. Уходило солнце за горизонт, пряталось на ночь. А на рассвете снова протягивало ей свои лучи, говорило:
– Держись за мою руку, ты цветом должна людям раскрыться, в красоте своего слова… Верила ему. Он рядом, опять рядом. Радовалась жизни, воскресая из воспоминаний горьких. Неразделимым было их единство - так казалось до срока...Горячие лучи солнца обжигали…Увядал ее цвет. Видя это, впадал он в новое неистовство от боли своей. Морем теперь становился бушующим. Холодным, одиноким. В шторме метались чувства. А она превращалась в берег незыблемый. Волны то приближались к полосе прибоя, обрушивая горечь свою, то откатывались, но всегда возвращались - магнитом притягивал берег. Уставала она от его гнева, улетала от него птицей снова, за три девять земель.. Напрасно надеялась вдали от него покой обрести. Тогда ждал он ее, раскинув свои могучие ветви, зная: вернется его утомленная птица к дереву его жизни. Возвращалась. Укрывал ее листвою своею, оберегая, согревал теплом своего сердца снова.
- Сумасшедшие, – иронично замечали одни, на них глядя.
- Блаженные, – сочувствовали другие.
- Влюбленные, – улыбались добрые.
- Расстанутся, - махали рукой унылые.
- Знать, не срок еще успокоиться, - вздыхали мудрые.
А двоим, мятежным, стало открываться главное: невозможно потерять то, что обрели у того перекрестка судеб – друг друга...В кого ни превратись – притягиваются. Не могут они эту закономерность опровергнуть, и отречься друг от друга уже не суждено им. Никогда.
