В тихом городке жил Писатель, столь просветлённый, что, по слухам, его рукописи сушили на бамбуковых прутиках и заваривали вместо чая для крепости ума, или использовали вместо благовоний, достаточно было поджечь одну страницу, и весь квартал погружался в размышления. Он писал трактаты, способные восхитить даже Будду. Писатель был уверен, что каждое его слово весит, как слон в позе лотоса.
Однажды он опубликовал свою философскую книгу «Наставление для тех, кто ещё не понял, что я уже понял».
Через несколько дней к Писателю явился Читатель. Это был скромно одетый человек с хитрым взглядом и книжной закладкой за ухом, словно меч за спиной.
— Я прочёл вашу книгу, — сказал он, кланяясь. — Глубина мысли поразила меня. Я понял, что теперь понимаю больше, чем вы.
Писатель изогнул бровь:
— Но ведь это я писал книгу!
— Именно, — улыбнулся Читатель. — Вы писали, пока были заняты собой. А я читал и был занят смыслом.
— Но ведь смысл — это моё!
— Увы, как только вы его написали, он стал моим. Слово, покинувшее автора, как чай, вылитый в чашу: уже не ваш, но вкус мой.
Писатель впал в молчание, редактируя мысленно собственное эго.
Читатель попрощался и ушёл, оставив закладку на столе. На ней было написано каллиграфией:
«Когда мастер говорит — ученик учится. Когда ученик понимает — мастер учится молчать.»
Мудрость не в том, кто больше говорит, а в том, кто умеет взять из слов то, что сам автор в них не заметил.
Писатель творит истину, но Читатель придаёт ей смысл.
Спасибо.